Primera noche
Decía mi madre que yo volaba para metrosexual del drenaje: Esos inenarrables brillos verdemusgo en el cabello, una sexy ausencia de brazo -cicatriz desgarrada al interior del tronco, para adornar-, un vaivén fétido/metafísico en mis pasos; Decía otras cosas también, mi madre, en cada rato que esperaba al siguiente mamarracho; ¿Tendría ella alguna razón válida para obligarme a contemplar sus resuellos de cigarro con mezcal todas esas noches? Ahora sé que algunos padres pasan tiempo de 'calidad' con sus hijos; quizá era su idea de estimulación temprana: 'Para que se te quite esa cara de pendejo', psicología asertiva, de esa que forma a los triunfadores de los altos círculos políticos, religiosos, etc.

Ah, casi olvido la figura paterna, más bien debería olvidarla: otra clase de estimulación que complementaba la primera ¿Podrías imaginar el fondo de tu alma desgarrandose cadenciosamente mientras tú solo te aferras de la cama, lavabo o cualquier madito objeto a tu alcance?

(Claro que dosificaremos las palabras de nuestro heroe, en unos días interestelares tendrán la próxima entrega del sapito chou)