Poesía MSN | Libro de Visitas

José Cornejo Valadez

Sobre el autor

Bagaje
Ni Pierdo Ni Gano
Rima Negra
Adivinanza
Mi Compañero I
Aun Sabiendo
Eclosión
Canto Al Maíz
Sueño Inducido
Paradoja
Diversos Caminos
Vana Ciencia
Bécquer
Melancolía
Hijo De Carpintero
Trago Amargo
Solidaridad
Reencuentro II
El Don Del Amor
Reflejos
Hematofagia
Por Orden Tuya
Lo Cierto
Caballero Clandestino
Cómplice
Dos Letras
Amor De Madre
Simple Cantor
Sin El Tormento
A Cambio
Excepto Yo
Dices
Con La Pluma
Afán Estúpido
Mentirosa
Sólo Sé
Preludio De Invierno
Un Minuto
Fauna
¡Vale Más!
Tan Solo Volver
La Del Balcón
Los Poetas Malditos
Oficio
Lo Importante

¡Cuántos poemas se me han quedado
que son del alma el doliente grito
de parturienta; al terrible estado
bien diera todos los que he firmado
por todos esos que aún no he escrito!

No se han perdido, en el limbo oscuro
el turno esperan de iniciar viaje;
pobres criaturas detrás del muro,
fetos eternos que es su futuro
de irse conmigo como bagaje

Lo supe desde el momento
cuando en sus ojos miré
de engañarme el necio intento
y dije entonces: ¡lo sé!.

Volví la espalda al tormento,
de su lado me alejé
y entre los giros del viento
su carcajada escuché

-o0o-

Con el tiempo y la distancia
pensé que sanar podría
y su maldita arrogancia
de la mente borraría.

Y a pesar de la constancia
que puse de noche y día,
como un necio adicto, el ansia
de verla me corroía

-o0o-

Otros vinos he bebido,
otras bocas he besado,
pero en el fondo no olvido
el episodio pasado.

Con el corazón heridosin haber cicatrizado,
para mí el amor ha sido
asesino despiadado

-o0o-

Cruel ha sido la fortuna
en este mundo tirano,
para mí, desde la cuna
me ha llevado de la mano.

Aún sin esperanza alguna
ni pierdo al final, ni gano;
pues la muerte sólo es una
y todo lo vuelve vano

Yo pienso, niña, que escondes
alguna pena muy honda,
me lo dicen los espasmos
que los suspiros provocan
en tu pecho, me lo dicen
los destellos que se forman
en tus pupilas oscuras
como chispas luminosas
y son las saladas lágrimas
cuando las pestañas mojan.

Yo, niña, cuando te miro
y leo en tu mirar la copia
de mis amores hundidos
en una profunda fosa;
comprendo, al mirar grabada
de los pesares la impronta
que estás sufriendo ese mismo
dolor que a mi ser agobia.

Por eso, niña, marchamos
por la misma senda angosta
de abrojos llena, descalzos
dejando una línea roja.
A tientas buscando en vano
entre espesas, negras sombras
al amor, que se ha perdido
para siempre en nuestra historia

Si hace frío me vuelvo roca,
si hace calor me evaporo,
si negra nube de toca
me vuelvo lágrima y lloro.

En pétalos soy rocío,
en invierno níveo manto,
si corro en límpido río
me vuelvo cristal y canto

¡Pobre corazón amigo!
¿Qué mal –preguntas- has hecho
para sufrir el castigo
de la prisión de mi pecho?.

¡Con cuántos deseos de estar
feliz entre los humanos,
y sin embargo reptar
entre la pus y gusanos!.

¡Cuántas veces lacerado
por las flechas de Cupido!
De lágrimas anegado
en el pozo del olvido.

¡Destrozado tantas veces
que, del castigo deforme,
mas que corazón pareces
una cicatriz enorme!

Dolido por el bautismo
que te quiso dar la vida
y tu rebelde mutismo,
contemplo enorme la herida.

-o0o-

Entonces, mi compañero
habló y me dijo: ¡ya está!
Todavía es de noche, pero
¡Está amaneciendo ya!

He deseado mirarla nuevamente,
volver a destellarme en su belleza,
admirar la blancura de su frente
y el rojo de sus labios de cereza.

Aún sabiendo de todo su veneno
y que tiene, podrido de vileza,
un nido de serpientes en el seno
esperando a caer incauta presa.

Si, volvería; sabiendo lo fatal,
a cometer dos veces la torpeza,
pues el hombre es el único animal
que con el mismo obstáculo tropieza

Ilusiones pasajeras
y de recuerdos gentiles;
ella de diez primaveras
y yo de catorce abriles.

Primer amor de mi vida,
esbozo de algo profundo;
cáscara apenas partida
para brotar en el mundo.

Fisuras de la corteza
en la cálida alborada,
por donde apenas empieza
a brotar yema rosada.

Semilla rompiendo el hueso
al libar de ese brebaje,
sabiendo que es el empiezo
para iniciar el gran viaje

Amor primero e inocente,
fuiste en mi vida tan grande
que oculto en mi pecho ardiente
te he de llevar por donde ande

El maíz en los pobres
es la esperanza
de obtener unos cobres
y la pitanza.

De siempre sabe
que si el grano no alcanza
la cosa es grave.

-o0o-

Sabedor del fracaso
su alma se alegra
roturando un pedazo
de tierra negra.

Y en su constancia
la tierra le reintegra
con abundancia.

-o0o-

Pero como no es dueño
de la parcela
es inútil su empeño
y cuanto anhela.

El patrón llega
y la cosecha vuela
a su bodega.

-o0o-

Así, el maíz dorado,
dulce semilla,
de alimento sagrado
como oro brilla.

Y en gente aceda,
en lugar de tortilla
se hace moneda

Con la increíble fuerza del capullo
frágil, rompiendo la pétrea semilla;
como Goliath vencido cuando humilla
ante el joven pastor su necio orgullo.

Con la tersura y el perpetuo arrullo
del río besando la rocosa orilla,
como el diamante que en lo oscuro brilla
así mi amor, pero jamás el suyo.

Un día por fin, cuando el terreno andado
desembocó en un pozo de inmundicia
desperté de ese sueño provocado.

Y al hundirme en el fango y la estulticia
muy tarde comprendí, pobre tarado,
¡más ciego es el amor que la justicia!

Desde que el hombre ha existido
la guerra y la paz han sido
sus máximas directrices.
En la primera destrozando vidas,
en la segunda restañando heridas
esperando a formar las cicatrices.

Pero esa despreciable paradoja
como insulto, a la cara nos arroja
su estúpida maldad, porque si infieren
verán que la justicia está muy lejos,
pues la guerra declaran los viejos
y los jóvenes son quienes mueren.

La envidia, la ambición, el odio ciego
son las causas primarias, pero luego
otros poner de excusa a Dios prefieren
y dicen: ¡guerra santa! Y, despreciables
se esconden temerosos los culpables
y son los inocentes quienes mueren.

El fin de toda guerra es solamente
aumentar el poder de aquella gente
que teniendo poder, siempre más quieren,
haciendo al equilibrio mil añicos;
pues las guerras las hacen los ricos
y son los miserables quienes mueren

Necesariamente llegará el momento:
año, mes, día, hora, minuto, segundo;
todo está previsto, cada movimiento
que existe en el mundo.

Nada escapa al libro del destino, todo
lo escrito se cumple religiosamente;
si alguien asegura que eso es puro lodo,
ese necio, miente.

En su amor, el Padre, conociendo el sino,
respetando en todos el libre albedrío
sólo nos enseña cual es el camino;
no es curso de río.

No obligadamente de seguirlo debes,
puedes libremente escoger el modo:
puedes ir volando sobre limpias nieves
o arrastrarte en lodo.

Sólo tu conciencia te ha de guiar por estos
diversos caminos, por tantos ya hollados,
para que al juzgarnos no existan pretextos
de que fuimos títeres mal manipulados

Los que creen saberlo todo
dicen que no existe nada
después de la tumba, en lodo
termina nuestra jornada.

La vida eterna es un cuento
científicamente vano,
y el Dios Creador, un invento
del propio género humano.

Al reducir a materia
todo lo hasta ahora estudiado
creen, en su triste miseria,
el misterio descifrado.

Sólo una duda feroz
tiene inconcluso su informe:
¡sí el hombre inventó a su dios!
Entonces ¿Quién hizo al hombre?

Desde la infancia, al descubrir tus rimas
y leyendas, sentí en el alma inquieta
que esas ansias sin causa eran divinas;
son, de inicio, las ansias del poeta.

Tú ayer, hoy yo; sintiendo las mezquinas
decepciones que brinda este planeta,
dejaremos grabados en las ruinas
los versos, como el oro en negra grieta.

Yo mínimo, tú inmenso; es evidente.
Tú excelso, humilde yo; seguramente.
Tú grande, yo pequeño: océano y golfo.

Pero en la misma excelsitud del verso,
yo aprendiz para siempre, tú maestro
para siempre, genial Gustavo Adolfo

Estos del norte, violentos
vientos del gélido invierno
al tiempo pintan eterno
con sus grises elementos;
y ululando como hambrientos
lobos flacos en jauría,
en terrible cacería
discurren por las callejas
y avientan las hojas viejas
contra la niebla sombría

Y yo, solo, caminando
en medio de esta neblina
espesa cual gelatina,
tiritando, tiritando;
vivo en el limbo, pensando,
porque la razón se escapa
y la tristeza me atrapa
en su dolor sin gemido
¡Sí en Cerro Azul he nacido!
¿Qué estoy haciendo en Jalapa?

No hubo anuncios divinos en el ambiente
ni una estrella alumbró sobre mi cabeza,
ni mi madre era virgen, pero igualmente
yo también vine al mundo entre la pobreza

Yo no tengo el poder de sanar la gente
con el simple deseo, ni el amor sincero
de morir por los hombres, pero igualmente
yo también soy un hijo de carpintero

Han llegado los años del hastío,
los años de la calma y el sosiego;
pasó el verano con su ardor de fuego
y el invierno se acerca oscuro y frío.

Se aproxima a mi vera el gran vacío
a tumbos caminando como un ciego;
a mirarlo acercarse yo me niego
pues temo su presencia. ¡Jesús mío,
ayúdame a calmar la inútil lucha!.

Dame el valor de tolerar el trago
amargo con paciencia. Dios mío, escucha
mi plegaria: que pueda en el estrago
venidero, tener tu ayuda mucha
para salir del fango donde yazgo

Bajo la luz perentoria de una vela consumida
casi incapaz de alejar las sombras a los rincones,
sobre un mugriento petate está una niña dormida
cubierto apenas el cuerpo con unos sucios jirones.

Los párpados entornados, perlada en sudor la frente,
los prietos labios exangües, dos amapolas de fuego
son sus hundidas mejillas. Los calosfríos de repente
abren sus oscuros ojos con la mirada de un ruego.

Seis años apenas cumple pero ya es una erudita,
de los dolores del mundo una experta en la materia:
el hambre, la enfermedad, el desprecio, la exquisita,
desgarradora experiencia de vivir en la miseria.

Es su futuro, si acaso llega a tener un futuro:
una casa de cartón, un marido delincuente,
una docena de hijos malparidos o el impuro
barracón de prostituta donde se vende a la gente.

Eso en una sociedad proclamada seguidora
de la enseñanza de Cristo y un gobierno protector;
en cada casa un altar, la Virgen, la veladora;
en cada gobierno un hombre gentil y benefactor

Ella, apenas amanece se levanta de su lecho,
sudada la calentura, sin pensar en la impiedad
de la gente o los gobiernos, con la tisis en el pecho
se la pasa el día vendiendo sus chicles por la ciudad

Esa que fuera mi primer cariño,
el amor ideal, el inocente;
ayer la vi en la calle con un niño
ajada su belleza,
canosa su cabeza,
llena de arrugas su marchita frente.

Testigos de mi amor fueron las flores,
la luna, las estrellas;
a quienes le contaba mis amores
Recuerdos de la infancia,
si busco la fragancia
dentro del corazón encuentro aún huellas.

Como del trigo las espigas, rubia;
el iris de sus ojos
sobre hoja de laurel gotas de lluvia,
esbelta como caña
de frágil espadaña,
con tersura de flor sus labios rojos.

Como un inicio de mujer apenas
pero de amor el celo
ya circulaba en sus azules venas,
cual de la lava ardiente
la impetuosa corriente,
como queriendo remontar ya el vuelo.

Y a mi vida llegó como hace el ave
buscando rama para hacer el nido,
arrancando del pecho el plumón suave,
pero el tiempo no había
llegado todavía
y entonces se alejó rumbo al olvido

Hoy, al mirarla y recordar la historia,
en el infante fijo
mis ojos por grabarlo en la memoria,
y me movió a cariño
aquel callado niño
pensando que bien pudo ser mi hijo

Alguien, no sé quién sería,
lanzó al aire una saeta
y se ha clavado en la grieta
donde el corazón tenía.

Del error se arrepintió
cuando fue a buscar la presa,
y en vez de encontrar la pieza
hasta la flecha perdió.

Pobre Cupido frustrado,
existe una gran razón:
ya no tengo corazón
porque ella me lo ha robado

-o0o-

¡Ah, el amor: extraño yugo,
es el único lugar
donde se pueden amar
la víctima y el verdugo!.

¡Ah, el amor: hábil ladrón,
es el mejor delincuente
pues te roba el corazón
y tú te quedas sonriente!.

¡Ah, el amor: gran cirujano
de mano experta y feliz,
te abre en dos como marrano
y no queda cicatriz!

-o0o-

Tiene en fin tantos matices
que es el lugar, y es muy cierto,
donde conviven felices
el asesino y el muerto.

Su magia es tan poderosa
que estando bajo su techo
la gente vive dichosa
sin corazón en el pecho.

Lo digo yo que cautivo
de tu amor soy, ángel mío,
estoy feliz y estoy vivo
¡Y tengo el pecho vacío!

Me gustan, de las noches, las brillantes
que a la vista no estorba nube alguna,
cuando brilla cual perla la alba luna
y fulgen las estrellas cual diamantes.

Me gusta, de la tierra, los espacios
abiertos con montañas en el fondo,
un río en el frente, oscuro de tan hondo
y las nubes color de los topacios.

Pero el mayor de todos mis antojos
es, en dulce quietud y en embeleso,
tenerte asida y contemplar todo eso
reflejado en el iris de tus ojos

En el solemne recinto
entré con paso aterrado,
como debió haber entrado
Teseo al fatal laberinto;
me guiaba sólo el instinto
en la penumbra sombría,
el dolor que me impelía
y el horror de, en vez de muerta,
encontrar la tumba abierta
y hallar la caja vacía.

Cuando mis ojos pudieron
ver en la mínima luz,
encontré rota la cruz
que en la caja la pusieron,
sin pensar se dirigieron
hacia la tapa mis manos,
pensando en restos humanos
de eterna paz descansando,
y abrí la caja esperando
ver corrupción y gusanos.

Pero en lugar de despojos
y de la muerte la huella,
la vi que estaba más bella,
los labios tenía más rojos;
y cuando ella abrió los ojos,
antes tiernos y sencillos
pero hoy de hipnóticos brillos
como serpiente que encanta,
yo le ofrecí mi garganta
a sus agudos colmillos

No he sufrido el dolor de esta derrota
humillante, por miedo a la contienda,
si he puesto la mejilla como ofrenda
no ha sido por temor a la picota.

Siento en el pecho que la sangre explota
como tú la sentiste cuando en tienda
tu templo convirtieron, y esa venda
la sangre no detiene cuando brota.

Si he calmado el furor de mi venganza,
si detengo mi mano justiciera
no es por miedo, Señor, ni por templanza

ni, como algunos piensan, por flojera;
es porque tengo en Ti toda esperanza
y porque me ordenaste que lo hiciera

Esta triste soledad, como una herida infectada
me recuerda su presencia a cada instante, asestando
en los tejidos del alma una terrible lanzada.
¡Por fuera indemne, y dentro de mil heridas sangrando!.

Inocente de delito fui sin juicio condenado;
ella, la dueña de todo, fue el fiscal acusador;
la sentencia fue: culpable, pues era juez y jurado
y después, sobre el cadalso, el verdugo ejecutor.

Y sin embargo, aunque débil, se mantiene la esperanza
de que sanen las heridas, y otra vez renacerá
el amor, porque lo cierto, pongo en ello mi confianza:
¡por encima del nublado, el cielo azul siempre está!

El no detiene su paso,
sigue andando a la ventura,
así le acose el fracaso
o que le llamen payaso
por su esmirriada figura.

El no detiene su paso,
y en pos de nueva aventura
en alto la frente, el brazo
jalando la rienda, acaso
dando ruta a su montura.

-o0o-

Él abre nuevos caminos
a través de la espesura;
no lo detienen espinos
ni las aspas de molinos
al destrozar su armadura.

Él abre nuevos caminos
donde sólo hay roca dura;
él está entre los divinos
caballeros clandestinos
que enseñan con su locura

Nos sentaremos en la terraza
viendo los techos de tejas rojas
llenos de agujas de la pinaza
y de los arces las muertas hojas.

Nos sentaremos cuando ya ancianos
del tiempo el paso no importe nada,
enlazaremos en paz las manos
al horizonte con la mirada.

Recordaremos los viejos días
cuando la sangre bullía en las venas;
cómplices, riendo las alegrías,
tristes llorando pasadas penas.

Y en esa tarde de urbanos ruidos
del tiempo el precio fatal pagando,
nos quedaremos los dos dormidos
tal vez el tiempo de ayer soñando

Dos letras solamente, una palabra
pequeña para hacerme el más feliz
de los mortales. En la tibia tarde
brilló el primer lucero en el confín;
y ¿quieres ser mi novia? Preguntela
esperando las dulces letras: ¡sí!

Dos letras solamente, una palabra
pequeña, fue lo que ella contestó,
y en vez del más feliz de los mortales
en el más desgraciado me volvió
¿Cómo puede cambiarse con dos letras
el destino total del hombre?¡No!

Yo busqué en los abismos de los mares,
en los antros más hondos de la tierra,
al profundo infinito del espacio,
en montañas, desiertos, valles, selvas;
un amor ideal, como el de niño
sentí en el corazón por vez primera.

Y llegado al ocaso de mi vida
cansado de buscarlo por doquiera
vuelvo los ojos al ayer; Dios mío,
¡qué estúpida y terrible mi ceguera!
El amor ideal, el verdadero
amor, sólo la madre lo concentra

Brillan las altas estrellas
en un cielo de zafiro,
la luna completa el giro
borrando al pasar sus huellas,
y contemplando las bellas
damas celestes me paso
horas enteras y trazo
en mi cerebro el camino,
compensando del destino
el dolor de mi fracaso.

Yo soy un simple cantor,
un juglar arrabalero
hijo de un humilde obrero
honesto y trabajador;
de profesión soy doctor
pues de esa manera vivo
y en ella estando cautivo
hago mi labor completa,
pero también soy poeta
y en cuanto lo puedo, escribo:

escribo versos de amor
de locura y fantasía,
de decepción y alegría,
de olvidos y de dolor;
y siendo humilde cantor
están, aunque a diario luche,
guardadas en el estuche
a pesar de mis esfuerzos,
porque yo canto mis versos
aunque nadie los escuche

En el lejano,
rojo horizonte,
con áureo brillo
destella el sol.

Se torna oscuro
el verde monte
frente a la línea
de su arrebol

-o0o-

En el follaje
rumor de fiesta
de miles de aves
que al nido van

a cobijarse
en la floresta,
para dormirse
como el titán.

-o0o-

La noche esparce
a manos llenas
miles de estrellas
sobre el zafir.

La fauna y flora,
duermen serenas;
mañana es otro
día por vivir.

-o0o-

¡Ay luna! Amiga
de mis desvelos.
¿Porqué no puedo
como ellas ser?.

Dormir tranquilo
bajo los cielos,
sin el tormento
de este querer

Señor, te he llamado de noche y de día.
¿Porqué mi plegaria no llega a tu oído?
Yo quiero te atiendas la súplica mía
pues sin Ti la vida, plena aún de alegría
no tiene sentido.

¿Para qué las dichas, lujos y placeres?
¿Para qué la fama o riquezas muchas?
¿Para qué caricias de hermosas mujeres?
Todo es humo vano si Tú no me quieres
y mi voz no escuchas.

Todo doy a cambio, me vuelvo un mendigo,
descalzo camino sobre un mar de fuego,
a comer las sobras de cerdos me obligo
y otras cosas peores, si te haces mi amigo
y atiendes mi ruego

Todos los hombres eran felices,
pensaba el alma, de cicatrices
llena, el destino les señaló
caminos verdes, grandes amores,
siempre victorias de sus colores;
todos los hombres Excepto yo.

Todos los hombres tenían su amada
fiel, amorosa, dulce; que a cada
uno el destino les designó.

Nunca lloraban pues se sabían
también amados, siempre reían;
todos los hombres Excepto yo.

Todos los hombres con esa estrella:
la amante esposa, la novia bella,
que su destino les asignó
cual justo premio de sus proezas
o para aliento de sus flaquezas;
todos los hombres Excepto yo.

Fue mi destino en la carne abierta,
látigo rudo por mano experta
manipulado, sólo me dio
noches de insomnio, largos días grises.
Todos los hombres eran felices,
maldita suerte Excepto yo

Dices que soy como una contingencia
para desaburrir tus ansias locas.
¿Porqué lloras entonces en mi ausencia
y diariamente en mi puerta tocas?.

Dices que soy un pobre vagabundo
y antes de amarme te prefieres muerta.
¿Entonces, porqué vienes a mi mundo
y diariamente tocas en mi puerta?.

Dices que soy un poeta fracasado
y mi obra es banal, pero en los días
cuando la inspiración me otorga el hado:
¿porqué vienes a oír mis poesías?

Anhelo en el paisaje confundirme
como una imagen más y así quedarme,
viendo el tiempo pasar y convertirme
en el cálido viento y elevarme.

Deseo de luz brillar: pira encendida
iluminando incógnitos caminos
y volar, primavera de la vida
al aire llena de silvestres trinos.

Ansia de estar inmóvil: roble añoso
a la vera de un río, sombra vetusta
dar al prado, besando pudoroso
con la raíz la tierra do se incrusta.

Afán de platicar con la montaña
que con su sombra al dilatado valle
cubre el pudor mientras el río la baña
acariciando al desnudar su talle.

Ilusión de, en la tarde, al pasto echarme
y escribir poesías tiernas, dolientes;
con la pluma que Dios quiso otorgarme
y una paja metida entre los dientes

Bajo esta tumba yacen -polvo inerte-
los restos de un pasado sin reposo,
víctima del amor; halló en el foso
que su auténtica amada era la muerte;

y él la buscó en el mundo borrascoso
con alientos titánicos, advierte
si lo mismo padeces, que la suerte
tiene de la mujer lo caprichoso

Pero en esta mansión triste y postrera
donde acaba la luz, la primavera,
el verano, el otoño y el invierno,
su amor no acabará; queda el consuelo
que si no halla el amor dentro del cielo
es capaz de buscarlo en el infierno

Hay albura de perla en tu sonrisa
niña gentil,
tu aliento es dulce, como la brisa
suave de abril.

Mágico hechizo tienen tus ojos
color de añil,
pero ¡ay!, se anida en tus labios rojos
mortal reptil

Ya no sé, tanto he sufrido, tal ha sido mi tormento,
si el dolor es quien produce, o el amor, este lamento;
sólo sé que por la herida
en quien tantas se recrearon en abrirla mucho o poco
ha quedado la certeza de que en todo lo que toco
dejo un trozo de mi vida.

Del insomnio desgarrante en mi lecho de cizañas,
de este fuego que se goza destrozando mis entrañas
sin que todo el día le baste,
yo no sé si lo padezco por tenerlo merecido;
si la vida con sus giros, el injusto y cruel olvido
o si tú me lo causaste

Sólo sé que en esa herida me ha quedado el sufrimiento,
sólo sé que por la vida voy plasmando cuanto siento.
¿Para qué, si nadie escucha?
Tal vez ese ejemplo sirva para algunos de advertencia,
yo, en el fondo, creo que fue mi triste suerte, porque ciencia
no se necesita mucha

Fin del otoño, todo reposa,
el mismo sol no parece real
si no un fantasma de luz medrosa
que no calienta, sólo ilumina
el agua helada y cristalina
del manantial.

Vuela en el campo la mariposa
buscando néctar para libar,
pero no encuentra la miel sabrosa
y emprende el vuelo hacia la altura
porque presiente, débil criatura,
cerca el final.

Tiene la brisa sabor de hielo,
primer indicio de que vendrá
un nuevo invierno, y levanta al vuelo
los esqueletos de viejas hojas
que fueron verdes primero, rojas
hoy, rotas ya.

Las ramas rígidas y entumidas,
desnudas ante la inmensidad,
en un extraño sopor dormidas
quedan de pronto. Las tardes tienden
peplos grisáceos, los vientos hienden
toda heredad.

De noche, oscuro; las frías estrellas
parecen copos de nieve. Tras
de las montañas altas y bellas
saca su cara la luna helada,
llena la noche con su mirada
de santa paz

Es mi amor un incierto
recuerdo de verano,
lo demás, campo muerto
de espigas sin el grano.

Río de aguas salobres,
manantial desecado,
mina de vetas pobres,
cielo gris y nublado.

Un período en la vida
de promesas febriles,
pubertad resurgida
de selectos abriles.

Virginal inocencia
que despierta con ansia;
al llenar la conciencia
de un dulce fragancia.

Pero fue una promesa
sin vigor ni sustento,
hoja seca que besa
desgarrándola el viento.

Vid de secos racimos
y podridas raíces;
y pensar que pudimos
ser por siempre felices

Y pensar que su anhelo
me dejó en la estacada;
cuando apenas el cielo
prometía una alborada.

Como flor que del huerto
una mano la corta,
y así sabe que ha muerto;
lo demás, ya no importa.

(De Félix Rodríguez de la Fuente)

Una emplumada y mortal saeta
rompiendo el aire del limpio cielo,
su garra abriendo cerca del suelo
junto a una oscura y oculta grieta.

Cae en picada; su ideal figura
no descompone en las peripecias;
y tú le admiras toda la pura
fuerza y su alado vigor aprecias.

Ella la fiera, tú el sabio amante;
ella el torrente de fuerza bruta,
tú el estudioso y sabio varón.

Tu pluma es bella, dulce y errante;
tal gloria nadie te la disputa,
como el espacio al celeste halcón

Porque soy el mismo terco
me he quedado siempre atrás
¡Vale más llegar al último,
vale más!

Porque siempre seré el mismo
solo marcho; vale más
Adelante la manada,
yo detrás

Los estúpidos caminan
sin pensar a dónde, a qué
Yo primero mejor pienso,
ya después caminaré

Volver a que vean mis ojos
con la ilusión del pasado;
volver, el pecho rasgado
por las espinas y abrojos;
volver, así sea de hinojos,
sangrando por las inmundas
decepciones más profundas,
pero poder contemplar
sus callejas moribundas
cuando regrese al hogar

Volver, con el alma plena
de los recuerdos de antaño,
olvidar el desengaño
y el dolor de la condena.

Recorrer la calle amena
y no encontrar derruido
de la ilusión aquel nido
donde brillaba la estrella,
cuando se asomaba ella
al tibio balcón florido.

Tener el consuelo cierto
que al llegar encontraré
lo mismo que abandoné
por la ilusión de otro puerto.
Volver, con el pecho abierto,
los brazos también, en cruz
como los tiene Jesús;
y estrechar contra mi pecho
al pueblo que me dio luz
y sombras bajo su techo

Que todo está como antaño
en los tiempos de la infancia,
es la misma su distancia,
es el mismo su tamaño,
y no ha padecido daño.
Que el tiempo -enemigo odioso-
pasó sin ver el hermoso
rincón, de mi amor espejo;
él sigue igual con su gozo
y sólo yo soy más viejo

O tal vez ya derruido,
solitario, abandonado,
está en vida condenado
a morir solo y perdido;
tal vez más que yo, vencido,
desierto en sus ilusiones
cierra los viejos balcones
para no verse caer;
no importa, no quiero dones,
tan sólo volver, volver

Volver, a que vean mis ojos
sus casas nuevas o viejas,
volver a ver sus parejas
de amantes o sólo abrojos.

Volver, aunque sea de hinojos
y a la espalda, sin rencores,
esa cruz de mis dolores
que me hace desfallecer;
no importa, no quiero honores
tan sólo volver, volver

Junto a la abierta ventana
la vida pasa tejiendo
aquella rústica aldeana;
pues todas las tardes, yendo
de mi labor a la casa
por la vereda que pasa
a un lado de su jacal,
la veo y se me queda viendo
con su mirada abismal.

La gente del pueblo cuenta
que así se pasa la vida,
con la cara cenicienta,
con la mirada perdida,
en las piernas el bordado
y con la aguja tejiendo,
esperando y presintiendo
el regreso del amado.

Todos saben quien es él:
un don nadie, un majadero,
quien prometió serle fiel,
cumplir como un caballero,
y apenas ella flaqueó
y le entregó su tesoro,
el infeliz, sin decoro
ni vergüenza, se largó.

¡Pobrecita, pobrecita!
Cuando la veo en su balcón
siempre triste y tan solita,
se me parte el corazón.

Y pienso: ¿cuántas habrá
como ella? Al confín mirando,
con esperanza esperando
al que nunca volverá

Por quitar oropeles y dejar sin adorno
mis poemas, tal nacen de la hirviente marmita
del cerebro; la gente, como no necesita
de verdades hirientes, los destruye en un horno.

No les causan acaso mas que un simple bochorno
pero aún eso molesta su molicie infinita
y así algunos quisieran, mi cabeza maldita
paridora de horrores, aplastarla en un torno.

Cada siglo nace uno, y es la piedra en la bota,
pero no duran mucho; nadie quiere saber
del dolor, la pereza todo afán les embota.

Cada cual con lo suyo: fornicar y comer;
ellos son -del concierto una equívoca nota-
los poetas malditos, como Poe y Baudelaire

En el silencio profundo
de las noches, cuando intento
en mi estudio, solitario,
de ordenar mis pensamientos
y dejarlos por escrito
en bellas formas de un verso.

Sobre el pulido escritorio
donde sin orden conservo
mis poemas manuscritos
sin terminar: viejos sueños
que nunca se realizaron
o ya olvidé si lo hicieron.

Cuando rebuscando al fondo,
hurgo del ayer recuerdos
en el sótano del alma,
donde guardo como objetos
los instantes que han dejado
su impronta grabada dentro.

En ese arcón de mi vida
algunas veces encuentro
estampas de amores idos,
como destrozados pétalos
guardados en un viejo álbum
oscuro ya por el tiempo,
y entonces, cuando a su tacto
vuelvo a vivir sus momentos,
cubro de tiernas memorias
y siempre en forma de verso
con roja tinta indeleble
las hojas de mi cuaderno

Detén, viajero, tu inquietud constante
de andar y sólo andar,
a veces meditar
antes se debe de seguir delante.

El recorrer el mundo es fascinante
pero puede pasar
que el todo al abarcar
te pierdas del detalle lo importante.

Si de la superficie azul, distante,
contemplas de la mar,
bien puedes ignorar
el mundo submarino y lujuriante.

Andar por caminar, al ignorante
jamás podrá ilustrar;
la vida puede estar
a veces condensada a un solo instante