Poesía MSN | Libro de Visitas

Fernando Rubén Soler

Tan Solo Decir Palabras al Viento
Insignificancia
Horizontes en un Libro
Tres Gotas
Flor Silvestre de Eternidad
Todo lo Bello que no Percibimos
Pintando Paz
Señal de Universo
Trigo
Vitales Mensajes de Mujer
Luna de la Tarde
Princesa Primavera
Sílabas de un Siglo
La Belleza del Espacio
Pampeanas: Llanuras del Paisaje
Pampeanas: Ciudades de la Llanura
Pampeanas: Trigal
Arde Poesía
Octavio de Paz
Mariposa (Destrabalenguas)
Nuestra Casa: el Mundo
Quizás, Quizás, Quizás (Aire de Bolero)

La respuesta está soplando en el viento.
Bob Dylan.

Tan solo decir palabras al viento
palabras que vayan viajando silencios
contemplando lugares, espacios y cielos
dejando y siguiendo hacia rincones diversos
tan solo decir palabras al viento.

Como deseos y miradas cargadas de aliento
palabras que salgan, que salgan de adentro
circulando y renovando paisajes y tiempos
unidas a músicas en incansables intentos.

Mientras el gran océano de la verdad
no descubierta se extiende ante mí.
Isaac Newton.

Nuestra gran insignificancia
se vislumbra de a pedazos;
entender su importancia
reafirma nuestros pasos.

La lectura hace al hombre completo
la conversación lo hace ágil
el escribir lo hace preciso.
Bacon.

Horizontes en un libro
se abren en sus hojas
que transportan las miradas
en aires transparentes
en luces que se proyectan
hacia nuevos paisajes
en libertad de pensamientos,
en claridad de sentimientos,
horizontes manuales
se abren en un libro.

Una gota de agua: lágrima
Una gota de tinta: palabra empapada
Una gota de sangre: vida.

Flor de silvestre eternidad
abanico de brillos vespertinos
colores de miradas en viaje
en vientos tus mensajes de aromas.

(Poesía abierta para que vos, para que usted la enriquezca).

La tenue apertura de las flores
bajo las luces del amanecer.

Cómo se prepara la luna
detrás del horizonte antes de salir al cielo.

Los irrepetibles brillos del río.

El preciso momento en el mediodía
donde el sol flota completamente.

El simpático zumbido del planeta
al girar sobre sí mismo.

La completa travesía de la vida
fluyendo por cauces invisibles.

A todos los niños de todos los días.

Pintando paz
con las alas de tus
infantiles sueños.

Pintando paz
con la palpitante
imaginación
que anima tus juegos.

Pintando paz
con tus simpáticas risas/sonrisas
con la magia de tus gestos
con tus lágrimas de sentimientos.

Pintando paz
con tu latir de amistad
encuentro universal
-sabiduría sencilla-.

Pintando paz
niña, niño
con tu corazón al trasluz
cuna de todos los colores y soles
arcos iris, colibríes, mariposas
pintando paz, amor, vida de verdad
con la luz de tu almita libre que brilla.

Niña, niño
Píntalo ya.

La calle se moja de serenas horas
en la noche,
la lluvia deja en ella
una señal de universo.

Cosecha hecha entre
espigas que brillan
maduras
su rumbo rubio de pan.

Por tus venas, mujer,
sangre de madre,
sangre de vida,
caudal de sensibles
luces,
de ternuras, de calmas,
de profundas esperanzas,
de claras bellezas,
de sublime amor.

No dejes de cantar, mujer,
tu luminoso canto
tus mensajes vitales
sencillos, amplios
tus poesías cálidas, diarias
hoy más que nunca
el mundo, la vida
las necesitan.

Luna de la tarde,
asomas gloria entre las ramas
luz redonda que desnuda almas
bajo tu mágica claridad
escribo esta poesía.

Luna de la tarde,
belleza que asciende palpitando cielos
sobre el río compones artes de reflejos
sobre la llanura tu blancura danza sobre el trigal.

Luna de la tarde,
libre te dejas ver, llena de esplendor, maravillosa
tu fecunda música se esparce suave
eres sonrisa y voz, saludo y musa.

Luna de la tarde,
dibujas estrellas para iluminar la invernal noche
para inspirar de fino amor a los corazones.

Princesa Primavera, voz de poesía que celebra

Ya renaces en flor, libre, tan bella
en corazones, campos, parques y macetas
traes en colores pulso de vida nueva
eres radiante: niña, mujer, dama, princesa.

Abierta al cielo traduces luz, recreas
eres jardín, arte, brillo de estrellas
en extensión fluvial, marina y de praderas
alas de almas, seducción de sueños, gracia plena
eres canción, ¡sinfonía! ¡eres voz de poesía que celebra!.

I

Sílabas de un siglo de oleajes enredados
trazos, fotos, crónicas, lenguajes entremezclados
países que van y vienen
bienes que van y vienen
luces llegan a la faz de la tierra
gente que mira, gente que no puede
vidrio veloz
de imágenes vertientes,
duermen colores hasta que alguien los despierte
sol de invierno entre algunas nubes
noche que se agita en la otra mejilla
mundo elocuente y a la vez tan mudo.

II

Hoja de árbol que ya brota, precedente
siempre hay un jardín por donde mirar el cielo
cielo adentro es tan profunda la luz.

III

Apuro que llega y se lleva las cosas
rosas no vistas y rosas imprevistas
quietud que las recuerda, quietud que las encuentra.

IV

Baja blanca, invisible y pura
el agua multiplica sus colores interiores
y desde la orilla de los días
en la luna se anida.

V

Tanto andar y los caminos se nos pierden
oye, universo, nuestro latir que quiere
inaugurar un tiempo con ese pulso profundo
es nuestra tarea, área tan ardua
aunque con pocas raíces intentemos el bosque.

Las estrellas todas juntas bien brillando
Las que vemos son apenas sólo un ramo
Del jardín universal de galaxias y de astros
Pero ellas bien resumen la belleza del espacio.

No hay nadie en la llanura
sobre ella, el sol, la luna.
José Pedroni.

Paisaje de llanuras
lugar donde el horizonte es eterno
amplio sitio donde
los sonidos y los silencios se hermanan
donde la vista puede jugar con las distancias.

Relieve tendido, sereno, franco
donde las luces del sol llegan a todos lados.

Planicie libre, tierra sembrada
arte natural, alma de pampa
tapiz de brillantes alboradas
de profundos atardeceres sobre el campo.

La casa está rodeada de trigo en nacimiento
Es una blanca isla en un mar verdinegro.
José Pedroni.

Libre la vista alcanza infinitos
hacia el naciente, meridional o boreal
o hacia el poniente
amplio calendario de amarillos y de verdes.

Se encuentran ciudades como ancladas
en medio de un inmenso y calmo mar
vegetal,
fértil extensión para la gente.

Mar verde que madura
y traduce al sol en sus espigas.

Melena vegetal que atrae al viento
y con él forma un oleaje rubio, esbelto.

Encañan sonidos del trigal y resuenan
sembrándose libres sobre su propia altura.

Arde poesía,
chispa de vida
enciende tu canto
horizontes, caminos.

Arde poesía,
fuego luz
estrella de letras,
de palabras
del alma.

Arde poesía,
fogón de amor,
de amistad,
de encuentro.

Arde poesía,
antorcha que nombra
ilumina tu arte,
el corazón
y la vida.

La piel del artista es a veces transparente. En alma viva.
Son silencios libres de raíces libres. Son brisas y son rocíos.
En las orillas del ser se entregan y reciben mensajes en botellas.
A las luz de las huellas, de los pasos, de los horizontes.
El sentido sereno es proa en el navegar de noches y de días.
El tiempo es agua, es arena, es tierra, es aire, es palabra, es musa, es arte.
Poesía que es mástil donde flamean banderas de vida. Talismanes que laten.
Herederos del futuro, del mundo: que brillen en sus cantos el amor y la paz.

Mariposa que se posa sobre la rosa
toma su aroma y muchas otras cosas
buena moza mariposa se asoma donosa
la moda no la toca, es hermosa
enrosca su trompa, sus alas asombran
etérea flota con magia armoniosa:
no hay joya más maravillosa.
Mariposa que nombra a toda mariposa.

Mi casa guardaba un secreto
en el fondo de su corazón.
El Principito- Antoine Saint-Exupery.

Su historia es muy amplia
su nacimiento lejano
cuando Sabias Manos
de interminables bellezas
le dieron la luz,
el agua, el aire.

La distancia y el tiempo
marcaron sus gestos
que viriles ofrecen
sus trabajos y cuerpos
para que sus tierras feraces
alimenten los nuestros.

Con portales de cielos
y jardines de aguas;

Con paredes de montes
y adornos de nieves;

Con salones de playas
y terrazas de nubes.

Rotando los momentos
parábolas dibuja
acariciando su centro
con manos de verano
ya que éste con su luz
mansamente lo empuja.

Muchos individuos
descuidan sus veredas
olvidando equilibrios
como únicas maneras
de aprovechar los brillos
que lustran las mareas.

Su interior es ardiente
su mente tranquila
para así realizar
sus funciones precisas
con las ventanas abiertas
para que entren las brisas.

No olvida su historia
valora su presente
espera su futuro
ordenadamente.

En general los poetas son hombres.

Será porque la poesía, las rimas,
las palabras, las letras,
son femeninas.
Quizás.

Será porque la belleza, la lucidez
la emoción, la esperanza,
son femeninas.
Quizás.

Será porque la mujer lleva en sí la poesía.
Es ella poesía.
Quizás.