Poesía MSN | Libro de Visitas

Benito

Laura
Gulaman
Cristo (El Ismo)
Invitación
Solo
La Noche Sin Su Velo De Estrellas
Ecos
Cuando Pasabas
Cenizas

Aquella tarde,
a la sombrita de tus pestañas,
se refugió mi mirada.
Ahora, retobados, mis ojos,
se niegan a ver otra cosa.
Y no hay párpados que te borren.

El gula tiene hambre
hambre de aventura
soltó las riendas de su vida
ahora camina a la deriva
destino oscuro
nunca más mira hacia arriba.

Tejiendo las veredas
en danza mortal
busca la veta
para matar el malestar
y esquiva patíbulos
rajándole a la cana.

El gula es como la brisa
fantasma en la ciudad
él no tiene prisa
va camino de la risa.

Una gran cruz sobre los hombros
una gran pesadumbre en el alma
culpa, culpa, culpa...
Nacemos con un pecado
y morimos pecadores
culpables, culpables, culpables.

¿Sos así,como te describen tus ojos?
¿ves lo que te muestran los míos?
ubicuidad.

Saberme en vos no es suficiente...
quiero que te saques todo, todo
sólo dejate el instinto
para recuperar la inocencia,
fundirte con ella
en un baño de ensueño,
hasta quedar limpio de dolores y culpas.
Y poder, por fin
reincorporarte majestuoso,
e ir a la vida
que nos llama.

Tus luces no me llaman,
tus ojos no me permiten verme
porque están sucios, como espejos sucios.
El silencio es el ruido más poderoso,
esquivo todas las cosas,
anhelo lo inasible,
pronuncio lo innefable,
en un grito ciego
que se apaga antes de vulnerarte.

Es jodido consolar
a la noche, cuando se siente huérfana
cuando no hay cobijas
que alcancen, para cubrir este desamparo
cuando extiende sus manos
sólo para acariciar la nada.

Es jodida la noche sin su velo de estrellas,
(más obscura y espesa)
en la que se desaparecen las huellas,
para dejarme perdido,
mientras en mis manos, de ahora mendigo,
se marchita un ramo de perdones.

Es jodida la noche cuando
eterna, se aparece tu imagen,
ya sin nombre,
pues las palabras son cenizas,
y sólo resta desandar los espirales
de un eco con resortes.

Es jodida, aún más,
cuando nunca hubo nada, nada,
sólo unas cuantas miradas,
que lo son todo...
son una ilusión que tortura, y de las ternuras,
la más doliente.

Es jodida la noche sobre todo,
cuando sin vos, sólo soy
un deseo desnudo, un grito mudo,
un anhelo vagabundo, sin tiempo, ni rumbo,
la soledad sola,
Dios muerto.

Me pregunto:
donde estés,
amor mío
mi amor
¿sabrás que hoy
te dediqué una lágrima?
... igual que ayer
y que antes de ayer,
y que el día anterior a ese,
y el anterior,
el anterior,
y el anterior...

Sólo estar,
esperar...
¿qué?
nada, todo, algo.
entretanto: tedio,
por suerte efímero
como todo hasta entonces,
entonces: un avistamiento,
te presentas cortando el aire
en un vaivén de formas puras,
epifánicos tus ojos,
que someten mansamente,
de la misma forma que una enredadera
toma un muro,
para ponerle vida.

Enmarañado en remolino
de pétalos y espinas,
intento alcanzarte,
pero cual brisa, te deslizas,
inasible...
no importa, esquivo la razón, me dejo arrastrar,
danzo mil sonrisas,
y arropado solo con la intuición
voy a camelar al firmamento,
a espiar por su escote,
viajar en perfumes, robar una nube,
y con los astros de testigo,
implorarle a la lluvia,
que fecunde en oasis
el desierto.

Zumbido como de avispas,
zumbido de viaje,
de viaje estelar,
a ningún lado,
al mismo lugar.
Zumbido de traslado y traslación,
como un trompo
hastiado, asqueado, mareado,
me desplomo.
y el sumbido eterno,
sólo por hoy escudo
me atrae, distiende,
dispersa y dispara
en todas direcciones,
me derramo, crezco,
cubro todos los rincones.
luego... sólo el silencio.
y soy enorme,
inconmensurable,
soy todo,
impregno todo,
soy la nada.