Poesía MSN | Libro de Visitas

R. Arturo Espinoza Neyra

Sobre el autor

Sueños
Sombra
Tu Voz
Moisés Jadeante
Sin Título
Sin Título
Sin Título
Sin Título
Sin Título
La Fuente Blanca
En Una Cueva Dorada Con Vista Al Abismo
Tu Ausencia
A Un Amigo

Nombre: R. Arturo Espinoza Neyra
Mail: raenpe2001@yahoo.com

Para que se detuvieran esos sueños en la conciencia
Apelé a la distancia entre mi tú y tu yo.

El viento en espiral, coronado de un líquido plateado
Era lo que llamaba mi atención.

Brújulas para guiarse en la oscuridad
Estrellas de tierra y de mar
Vetas de oro en acantilados
Y algunos artefactos extraños
Aparecieron en mi peregrinación sin Dios.

Oteando el mar me sentí como un Moisés jadeante
Pero con mejor suerte.

Y una raíz escondida en el silencio
Mientras se agota el tiempo de riego.
Humedad precipitada luego
Cuando lo amarillo se ha arraigado en la piel
Y el destino se detuvo para sortear la ley
Que le arrastra antes de verdecer en campos de idéntico rocío
Donde la lluvia cae distinta
Y las hojas se mueven por la brisa que abriga un cambio
Sólido en el sueño que anuncia hitos infranqueables
Hasta que un nuevo bloque de luz se instale.

Tu voz es un instante más en la estantería del tiempo
Extraviada entre telarañas, sombras y tus pelos.
Los libros, tus escritos y la melancolía
Se amarillean como los rastros que dejan las polillas
Que oyes cuando intentas aprehender los cuerpos del silencio
Tan llenos de viento y de sal turbia de las sombras
Donde se acongoja tu sueño en perfecta danza de muerte
Sin que pueda salvarte esa canción que eleva su ola triste.

Para que se detuvieran esos sueños en la conciencia
Apelé a la distancia entre mi tú y tu yo.

El viento en espiral, coronado de un líquido plateado
Era lo que llamaba mi atención.

Brújulas para guiarse en la eternidad
Estrellas de tierra y de mar
Vetas de oro en acantilados
Y algunos artefactos extraños
Aparecieron en mi peregrinación sin Dios.

Oteando el mar, me sentí como un Moisés jadeante
Pero con mejor suerte.

Permíteme tatuarte esta vanidad
Donde te crecen alas sólo a veces
O por poco tiempo
Y detener la sonrisa de un niño
En la mano que revela lo instantáneo
Y ajusta palabras precisas.

Dos chispas:
La añil
Y la plateada
Confundidas en alumbramientos
Donde el sol no define su fuego.

Lúgubres son los incendios en invierno.
La llama azul de esta vela
Es señal de que el cosmos visita este cuarto.

Acaece entre la mañana y los residuos de la noche
cuando la firme mano borra las sombras
y los halagos que dieron a los esbirros
y a quienes sin disputar o defender idea alguna
consiguieron estrenarse sobre las cornisas
donde el sol energiza los áticos que conservan la oscuridad
y todo aquello que atraviesa el polvo con frío triunfo.

Late en el tiempo
con sus cabellos al viento
que limpia los ojos que miran
un reino blanco en el cielo
profundo y sin nubes
como aquel túnel
por donde ascienden las almas
buscando su nido.

Sumergirse en los lagos del silencio
puede provocar desilusiones sin motivo
o el atavismo a luces enrarecidas
en los umbrales de viejas bodegas
que remarcan la ausencia de sueños.

Dudo que el sol llegue a la fuente blanca
que las coloradas arañas despierten
que la cal de las piedras se caliente.

Agua vieja y cristalina
agua virgen que no refleja nada
fondo donde no hay sombra ni luz.

Humo que se coloreó de azul
después que una gracia
tocó la orilla.

La oscuridad y la cueva dorada
donde me aislo del infinito abismo.

¿Qué es lo que tengo?.

Un leve resplandor de fuego divino
una guitarra
libros
y leña innecesaria.

¿Qué amanecer aguardar si eso no es la noche?.

Mi curiosidad carece de motivos.

¿Arrojarme a la nada sólo para comprobar su vacío?.

Seguro que la sangre se transparenta
en estas paredes de oro macizo.

Un dios murió aquí
lo siento destejiendo el cielo.

Quedó un reflejo
un flojo espejo
nublando
encendiendo
dibujando
garabateando
tu recuerdo
tu ausencia:
infusa esencia
de difusos silencios
salados
donde nadan versos
como peces ciegos
en el fondo
de un pozo
profundo.

Tu vida es una lengua sobre helados vidrios
un sirio pestañeando bajo diminutas lluvias
una ruta que despunta entre tinieblas.

Sobras como el sol de los interruptores
en el mediodía del verano.

(De veras hermano, necesitas nacer o morir).

Sufrir como los niños olvidados del sereno
como la bestia del lomo abusado
es vivir entreviendo triunfante a los muertos
es anudarse la mandíbula a las sogas sueltas
de los imprósperos puertos.