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Abkari Boujemaa

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Un Poeta

Dicen que la música quita espacios
Y roe huesos.
Dicen que la música transmite mensajes a la subconsciencia,
Comunica inquietudes,
Rabias,
Agonías,
Depresiones…

Asfixia lentamente
Y conduce a la muerte.

Dicen que la música florece esperanzas,
Salva infernales almas,
Apacigua fuegos satánicos.
Ofrece alas,
Colores,
Flores,
Vidas…

Dicen y dicen muchas cosas,
Pero no dicen que es una buena -mala religión- mentira
Y que todo depende del poder espiritual del hombre
Y de su filosofía profunda.

El débil se aliena y se pierde.
El fuerte se anima y se salva.
La música es nuestra metáfora,
Nuestra sombra,
Eco de los ecos de nuestra alma.

Primavera de 1980

-1-
Tú,
Niño de piedra,
Barrigudo y desnudo,
Escribe tu nombre en árabe
–A pesar de los pesares-
Y refúgiate en mis cariñosos brazos,
Angélicamente!!
Sin mí, serás como tu bigotudo abuelo:
Glorioso pasado,
Humillante presente,
Ausente futuro,
Promesas… agonía
Y… nada más!!.

-2-
Tú,
Desilusionado joven moreno,
Rebelde cercado, eterno engañado,
Canta fuerte,
El puño en el aire muy cerrado!!
La privación y el sufrimiento no son nunca tuyos,
Con tus sudores diarios mereces la luna.

Sin mí, serás como tu bigotudo abuelo:
Glorioso pasado,
Humillante presente,
Ausente futuro,
Promesas…
Agonía
Y… nada más.
Camina hacia mí,
Angélicamente!!.

-3-
Tú,
Hombre de pelo negro,
Bigotudo y moreno,
Mil veces traicionado y vendido
Por su propio hermano,
Levántate y emprende tu viaje penoso
–A pesar de tu hondo miedo-
Hacia mí,
Angélicamente!!.

Tú sigues igual, siglo tras siglo,
Caminando casi ciego,
Canoso y encorvado,
Cansado y roído
Totalmente
Vivo -muerto y muerto- vivo
Hacia mí, caminando,
Casi en vano,
Angélicamente.

-4-
En los ojos llevas
Mil preguntas
Como mil caballos enfurecidos
Que pisan los talismanes
De todos los enanos
Sin nombres;
Como mil niños
–Piedra en las manos-
Que secan sus lágrimas silenciosas,
Soñando con una infancia negada,
Dibujando una casa imposible
Y una madre triste, arrugada,
En busca de un futuro probable.

-5-
Yo,
Mil veces me resucito para sembrar la luz.
Con los restos de mi ceniza
Reseco mis heridas históricas
Y recobro fuerzas.

Vuelvo siempre de mi exilio en las capitales glaciales
Para ti,
Para dar sentido a tu vida,
Para que llegues al seguro puerto,
Para que venzas tus hondos miedos ancestrales
Y vislumbres la luz del mañana lejano.

Juntos arrancaremos suavemente
Las raíces de todos los miedos
Y de todos los enanos.
Apagaremos todos los incendios de hielo,
Despertaremos la sangre árabe tan penetrada
En la resistencia,
En la ausencia,
En la derrota.
Juntos
Resucitaremos el dulce sueño
Cortando la mano que exprime el mar.

1980-1981

... Me acuerdo que un día
Vino un pájaro del Sahara,
-Estaba entonces detrás de las rejas-
Para descansarse de un viaje largo y fatigoso,
Se posó sobre mi puño,
Y me dijo : los ví … están llegando.
En sus frentes se lee algo
Que no pueden calificar las palabras.
En las manos izquierdas
Llevan un “Corán” nuevo…
Por el hombre escrito.
Dijo tantas y tantas cosas,
Despertó en el fondo del corazón mil preguntas.
Cuando voló más arriba en cielo,
Sentí verter sobre mi puño
Algo
Extraño
Como la alheña.

Beni Mellal, Invierno de 1982

Dibujando lo vio
Y le preguntó :
-¿Qué dibujas ?
-¡Dibujo el miedo!
-Y ¡¿por qué no dibujas
La fiesta
La alegría
La dicha?!.

La pregunta quedó sin respuesta.
Lejos, gemió un viento violento
Y… el niño siguió dibujando el miedo.

Verano de 1978

Un niño arroja piedras,
Un sabio lo cree adiestrándose,
Un limitado lo cree divirtiéndose.
En cambio, los soldados hacia él avanzan
Y al corazón le disparan.

Beni Mellal, Primavera de 1982

Una mujer llora piedra,
Un hombre llora piedra,
Un niño llora piedra,
Un viejo llora piedra,
Kacem llora piedra,
Y yo grito entre la gente:
¡Adelante, niño de piedra!.

1982

La historia es palabra.
La patria es palabra.
La ideología es palabra.
Hoy, todo es palabra.
Pero, son los ignorantes los que
Se masturban con palabras.
La palabra por sí no vale nada,
La acción es el hombre,
El futuro,
Y la vida.

1978

Escribe sobre sus papeles a finales de una primavera.
Se inclina respetuosamente y lee a García Lorca,
Su poeta preferido y adorado.
En la encrucijada,
En el encerramiento del horizonte,
Da un tropezón.
Las palabras que acopió ayer,
La tinta que repartió ayer,
Las canciones que compuso ayer,
Todas las perdió,
Las perdió…
Cuando, tiritando, la cuarenta abrazó.