Les fontaines sont sèches et les roses fanées. Encens de mort. Ton jour approche. Les poires grasses comme des petits bouddhas. Une brume bleue drague le lac. Tu te déplaces entre les ères de poissons, Les siècles complaisants de la tête De cochon, orteille et doigt Apparaissent clairement derrière l’ombre. L' histoire Nourit ces tuyaux cassés, Ces couronnes d’acanthes, Et la corneille arrange ses vêtements. Tu hérites la bruyère blanche, une aile d’abeille, Deux suicides, la famille des loups, Des heurs vides. Quelques étoiles austères, Déjà jaunissent les cieux. L’araignée sur son propre fil Traverse le lac. Les vers Abandonnent leurs abris habituels. Les petits oiseaux convergent, convergent Avec leurs dons vers une naissance difficile. |