Norte: Alá onde xace o Ulster entre espiños e verde oliva estranxeiros florece a
liberdade nas paredes. A arte feita con sangue. Imaxes de medo e carraxe.
A liberdade vive nos valados, coma libros abertos que ninguén le.
A ilusión reflectida nun valado é un copo de leite quente ao almorzo. Dura até
o xantar e morre…
Outras pinturas hai que cegan o futuro. Fano estarrecer. Aínda.
Irlanda: icono partido polo mundo adiante sen liberdade.
Natureza viva, naturezas mortas: árbores con respiración asistida. Estampas de soños.
Dor de lágrimas e enrugas.
Bicicletas coma cabalos, crianzas nunha superficie de fondo negro dun filme coñecido.
Nenas prendidas dun altofalante que non ouven. Sentirán, día a día, mes a mes.Tamén.
A vida nunha ribeira, a vida desde a beiramar da vida. Ítaca sen camiño.
DireiCHE que venceremos entre cascallos e suor. A ruina do sorriso que non se perde.
Que non perderemos, sempre.
Ulster, mitoloxía tráxica de arestora. Territorio comanche e arames. Tamén.
Sul: O soño duna noite de verán que foi. A soberbia da fame pasada.
Dublín, pub estranxeiro.
Dublín, igrexa, deus, tríada.
Dublín, titere vivo.
Dublín: soidade infinita desenfocada.
Oeste: Era unha vez unha tribo de pedra e trevo que se esgotou coa chuvia. Durante anos sacharon as patacas coas mans, encheron a alma de lama e teceron un fermoso conto de fadas. Despois veu o deus sol (entre outros), non sementaron patacas, nin cebolas, mudaron a lingua e o traxe e veu un coche que os levou polo río da historia (abaixo).
Diagrama diluído de brétema e notas musicais.
Que fai un porto de galegos na Irlanda que se ergue e anda?
Encherse de licor café entre a néboa. Tamén alá?
Fisterra, alá enriba, entre as rochas.
A face dos últimos furada polo esquecemento entre ovellas e a fin do mundo.
O rosto dos cemiterios é unha cruel postal turística. É a ollada, a visión, a fotografía de
fermososas lousas coladas a nós desde o início.
Fin: O Leste non existe. Pálpase. Dá medo. É o pasado sometido. Nós coñecémolo.
Tamén.
Ollemos de vagar a dor fermosa de dona Éire, Éire unida. Tres almas dun corpo fendido pola fame violenta da Historia...
Velaquí a ollada do que foi. Da viaxe. Sempre se está duna beira ou da outra. E non se pode cruzar facilmente. Entremos nós a través das olladas de Ricardo Rodríguez Eanes no outro lado deste mundo. Desta illa-ilusión-vertixe-fin.
Miguel Louzao
North: Up there where Ulster lies amid hawthorn and foreign olive green freedom flourishes on the walls. Art made up of blood. Images of fear and rage. Freedom lives on the walls like open books which nobody reads.
Hope reflected on a wall is a glass of warm milk at breakfast. It lasts up to lunch and dies out...
There are another paintings that blind the future. They make it shudder. Still.
Ireland, broken icon bereft of freedom all over the world.
Living nature. Dead natures: trees with artificial breathing. Prints of dreams.
Pain from tears and wrinkles.
Bicycles like horses. Kids on a surface of black background from a well-known film.
Girls who don´t hear attached to a loudspeaker. They will feel, day by day, month by month. As well.
Life in a riverbank, life from the shore of life. Itaca without way.
I´ll tell you something: we´ll win among debris and sweat. The ruins of a smile never lost.
And something else: we´ll never lose, ever.
Ulster, tragic mythology right now. No-go area and barbed wire.
South: A midsummer night´s dream which is gone. The arrogance of the past famine.
Dublin, foreign pub.
Dublin, church, god, triad.
Dublin, living puppet.
Dublin: infinite loneliness out of focus.
West: Once upon a time there was a tribe of stone and shamrock which faded away under the rain. For years they grew the potatoes with their own hands, they filled their souls with mud and weaved a beautiful fairy tale. Then the god-sun showed up (among others), and they didn´t sow potatoes nor onions anymore. They changed their language and their clothes and a car came to take them down the history´s river.
Diluted diagram of mist and musical notes.
Why a Galician people´s harbour in this Ireland which gets up and walks?
They drink up coffee-made liquor in the mist. Do they really do so there as well?
Fisterra, up there amid the stones.
The face of the last ones pierced by oblivion amongst sheep and the edge of the world.
The face of the graveyards is a cruel postcard. It´s the gaze, the vision, the picture of beautiful gravestones sticked to us since the beginning.
End: The East doesn´t exist. It can be touched. It scares. It´s the colonized past. We know it. As well.
Let´s have a look to Lady Éire´s beautiful pain. United Éire. Three souls of a body broken up by the History´s violent hunger.
Here it is the gaze of what happened. Memory of the journey. We always stand up either in one side or in the other one. We cannot cross it easily. Let´s get into the other side of this world through Ricardo R. Eanes´ gaze. The other side of this island-illusion-dizziness-end.
Miguel Louzao
