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Leé:

Camet

Escuchando hasta acabarse las pilas                                                    

Pintura de muchos colores acuáticos

De paso en un colectivo de línea

Las campanas insisten imnotizándonos

 

Las orejas, se levantan, barriletes                                               

Pelos de la tierra y el olor de un corte moderno

Dedos ensangrentados de mantenedores de vía pública

 

Y el recuerdo volátil del heladero                                                 

se escapaba bicicleta en empedrado

como avioneta que vuela la playa

como la cima de castillo de arena

 

Baldes de colores                                                                                     

Sobre cemento chillante

Autoparlante ofrece promociones

Mientras todos duermen

La avenida costanera de cualquier ciudad pesquera

Vacaciones compartidas, con baldes en la cabeza

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Bambú

Parte x:

Arre yo.

Mi único caballo soy.

Me pego con el látigo

o me acaricio.

 

Parte y:

La semilla de sandía volaba hacia el agua

donde se

reflejaban el humo de una locomotora y,

en perspectiva,

mariposas que nadaban por las betas de la corriente.

 

Parte z:

El refugiado emergía

con goteras en la pera

y con una caña de bambú

en la boca.

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El tranvía te escondió

El imán de tu voz                                                            

en estas fotografías se puede oler.

Al final no hay final,

era todo una mentira de tu ilusión.

¿Dónde quedó?                                                                                        

 

Ve y corre hacia el mar.                                                                            

Llorarás todos los recuerdos que estorben.

El tranvía te escondió.

Falta otra parte del sueño por recorrer.

¿Acaso murió?                                                                                          

 

Tu imagen en silencio.                                                                              

El pescador que no peca te pescará.

–Y si hay Dios ¿dónde está?                                                                   

–Hace los preparativos del funeral...

 

¿Dónde están mis flores? ¿Quién soñó esta vez?                               

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Voy a enloquecer (mountain version)

Quién ya ve montaña                                                                                

Vidrios en la cima

Calle arbolada                     

Estatuas sin cabeza

Doñas husmeadoras

Toso las cenizas

Lluvia no te queda

Hojas de palmera

                                  

Música en mesitas                                                                                    

Nariz española

Se asoman orzuelos

Torpes a la acequia

Húmedo otoño                     

Cucarachas lerdas

Frentes enrejadas

Hombres de piedra

                                  

Corrimos al río                                                                                           

Vamos dando vueltas

Río de la plata

Voy a enloquecer…

Voy a enloquecer…

                                  

¿Quién conoce el río?                                                                               

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Otrora.

Ella sale y se encuentra en todas las vidrieras                           

y en todas las miradas

al volver lo encuentra en el fondo de la cama

leyendo con mala luz y con la música apagada                         

..

Colección de tazas usadas                                                                      

Bebiste de más. Estás dorada

 

Mejor sale cuando no hay que hacerlo                                                   

Los mejores cuentos son los sueños

Esperando algo impuntual      

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Subte

Alejame de tus ojos                                                                                   

El ruido de la línea D

Tantos espacios en tu olvido                                                                   

Disminuyen tus oídos

La sesión sigue en silencio

Arriba corre todo el viento

 

Dos cables en una pared                                                                         

Moviéndose en velocidad

Todavía queda un suspiro                                                                        

Todavía queda un respiro

Nado en la ola de personas

Las ventanas siguen empañadas

 

Suena un fuerte silbato                                                                             

Suena un despertador

Suenan vendedores ambulantes

Suenan latidos del corazón

 

Combinación con radiación                                                                     

Esperame en Lacroze         

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Cáscara de manzana
 
Ritmo en parada siempre con los pies
Otoño, cenizas y más café
Se escucha fresca tu respiración,
es la desilusión

Releo mi pasado y lo sé
lo crudo siempre está ahí mirándome
Un ruido serrucha mi cabeza
en la siesta

y Ella pela una manzana
Ella pela una manzana interminable

Montaña verde. La habitación
se va tornando orgánica
Se prestan de almohada sus pies
al perro que mira de reojo

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Vitraux
 
Yo los busqué y no lo encontré ni a Marcos ni a Cuadros
y me perdí en el taller dentro del vitraux

Perro me habló pero al mirarlo estaba el silencio
No los busqué, igual llegaron los viejos recuerdos
Luna no Abril se despegó del marco torcido
Luna de abril se desprendió del viejo vitraux

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Anteojos de telgopor
 
Me desperté cinco minutos antes que el despertador
Concentrando en el container anaranjado  
Longa noche en la oscuridad del camión

Hordas de humanos, colas de hierro raspan el asfalto
Cruzan el puente de brazo largo hasta San Ren
Me desperté a dos minutos de la procesión
 
Nada importaba porque llevaba lentes de telgopor...
 
Me desperté un rato antes que el despertador (del cerebro)
Solo en la cama, solo flotando tu espíritu
Muerte plantada en tu cerebro donde germinó
 
Nada importaba...
 
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Tocando las campanas en un húmedo jardín
 
Todo en tazas de té...
 
-Le di gracias- me dijo Bosnia.
-Gracias, gracias- le respondí.
Al borde de la ranura una llave hexagonal me marea como en puerta giradiza
 
Mientras Bos me daba el acordeón pensé:
¡Ay, me duele el riñón! ¡no puedo parar de silbar mal!
 
Hay un poeta en la radio, en una señal de corto alcance. Ruido blanqueado por los tres esquimales.
Se moría de frío en un iglú de metal, sus cuerdas vocales destensas, cubiertas de hielo,
por el invierno de los osos del ruido blanco
 
Bosnia se desviste delante de soldados muertos
Y las teclas se anticiparon al sonar...
 
Y algunos se olvidaron de soñar...
"Pero yo te di las gracias"
Gira el picaporte; cierro el cajón...

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