Como Pajaros En El Aire


Las manos de mi madre

Son como pájaros en el aire

Historias de cocina

Entre sus alas heridas

De hambre.


Las manos de mi madre

Saben que ocurre

Por las mañanas

Cuando amasa la vida

Hornos de barro

Pan de esperanza.


Las manos de mi madre

Llegan al patio desde temprano

Todo se vuelve fiesta

Cuando ellas vuelan

Junto a otros pájaros

Junto a los pájaros

Que aman la vida

Y la construyen con el trabajo

Arde la leña, harina y barro

Lo cotidiano

Se vuelve mágico.


Las manos de mi madre

Me representan un cielo abierto

Y un recuerdo añorado

Trapos calientes en los inviernos.


Ellas se brindan cálidas

Nobles, sinceras, limpias de todo

¿cómo serán las manos

Del que las mueve

Gracias al odio?