POESIAS A DEDO

			Versos Intimos								
										
		Vês ! Ninguém assitiu ao formidável		
		Enterro de tua última quimera.		
		Somente a Ingratidão - esta pantera -	
		Foi tua companheira inseparável !		

		Acostuma-te à lama que te espera !		
		O Homem, que, nesta terra miserável,
		Mora entre feras, sente inevitável		
		Necessidade de também ser fera		

		Toma um fósforo. Acende teu cigarro!	
		O beijo, amigo, é a véspera do escarro
		A mão que afaga é a mesma que apedreja	

		Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
		Apedreja essa mão vil que te afaga	
		Escarra nessa boca que te beija		

		         Augusto dos Anjos

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		   PSICOLOGIA DE UM VENCIDO					

		Eu, filho do carbono e do amoníaco,
		Monstro de escuridão e rutilância,		
		Sofro, desde a epigênesis da infância,
		A influência má dos signos do zodíaco.

		Profundissimamente hipocondríaco,
		Este ambiente me causa repugnância...
		Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia
		Que se escapa da boca de um cardíaco.

		Já o verme - este operário das ruínas -
		Que o sangue podre das carnificinas
		Come, e á vida em geral declara guerra,

		Anda a espreitar meus olhos para roê-los,
		E há de deixar-me apenas os cabelos,
		Na frialdade inorgânica da terra !
	
			Augusto dos Anjos

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		AMOR É UM FOGO QUE ARDE SEM SE VER				

		Amor é um fogo que arde sem se ver;
		é ferida que dói e não se sente;
		é um contentamento descontente;
		é dor que desatina sem doer;

		é um não querer mais que bem querer;
		é solitário andar por entre a gente;
		é um não contentar-se de contente;
		é cuidar que se ganha em se perder;

		é um estar-se preso por vontade;
		é servir a quem vence o vencedor;
		é um ter com quem nos mata lealdade.

		Mas como causar pode o seu favor
		nos mortais corações conformidade,
		sendo a si tão contrário o mesmo amor ?

			Luís de Camões

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		        MAL SECRETO						

		Se a cólera que espuma, a dor que mora
		n`alma e destrói cada ilusão que nasce;
		tudo o que punge, tudo o que devora
		o coração, no rosto se estampasse.

		Se se pudese espírito que chora
		ver através da máscara da face,
		quanta gente talvez que inveja agora
		nos causa, então piedade nos causasse !

		Quanta gente que ri, talvez consigo
		guarda um atroz, recôndito inimigo,
		como invisível chaga cancerosa !

		Quanta gente que ri, talvez existe
		cuja ventura única consiste
		em parecer aos outros venturosa !		

			Raimundo Correa

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			AS POMBAS							

		Vai-se a primeira pomba despertada...
		Vai-se outra... Inda mais outra ... Enfim dezenas
		de pombas vão-se dos pombais, apenas
		raia sangüínea e fresca a madrugada.

		E à tarde, quando a rígida nortada
		sopra, aos pombais, de novo, elas serenas,
		ruflando as asas, sacudindo as penas,
		voltam todas em bando e em revoada.

		Assim, nos corações onde abotoam,
		os sonhos um por um céleres voam,
		como voam as pombas dos pombais.

		No azul da adolescência as asas soltam,
		fogem... Mas aos pombais as pombas voltam
		e eles aos corações não voltam mais.

			Raimundo Correia

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			VIDA OBSCURA						

		Ninguém sentiu o teu espasmo obscuro,
		ó ser humilde entre os humildes seres,
		embriagado, tonto dos prazeres,
		o mundo para ti foi negro e duro.

		Atravessaste no silêncio escuro
		a vida presa a trágicos deveres
		e chegaste ao saber de altos saberes
		tornando-se mais simples e mais puro.

		Ninguém te viu o sentimento inquieto,
		magoado, oculto e aterrador, secreto,
		que o coração te apunhalou no mundo.

		Mas eu que sempre te segui os passos
		sei que cruz infernal prendeu-se os braços
		e o teu suspiro como foi profundo !

			Cruz e Souza

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				AMAR							

		Eu quero amar, amar perdidamente !
		amar só por amar: aqui... além...
		mais este e aquele, o outro e toda a gente...
		Amar ! Amar  ! E não amar ninguém !

		Recordar ? Esquecer ? Indiferente !
		Prender ou desprender ? É mal ? É bem ?
		Quem disse que se pode amar alguém
		durante a vida inteira é porque mente.

		Há uma primavera em cada vida:
		é preciso cantá-la assim florida,
		pois se Deus nos deu voz foi p'ra cantar.

		E se um dia hei de ser pó, cinza e nada
		que seja a minha noite uma alvorada,
		que me saiba perder... p'ra me encontrar...

			Florbela Espanca

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		ENGANEI-ME, ENGANEI-ME - PACIÊNCIA			

		Enganei-me, enganei-me - paciência !
		Acreditei as vozes, cri, Ormia,
		que a tua singeleza igualaria
		à tua mais que angélica aparência.

		Enganei-me, enganei-me - paciência !
		Ao menos conheci que não devia
		pôr mãos de uma externa galhardia
		o prazer, o sossego e a inocência.

		Enganei-me, cruel, com teu semblante,
		e nada me admiro de faltares,
		que esse teu sexo nunca foi constante.

		Mas tu perdestes mais em me enganares:
		que tu não acharás um firme amante,
		e eu posso de traidoras ter milhares.

			Tomás Antonio Gonzaga

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	TABACARIA							

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
Á parte issto, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam ?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada 
	constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa,
	desconhecidamente certa,  
Com o mistério a pôr umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagnes de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de osssos na ida.
Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
Á Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propóstio nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual á outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar ?

Que sei eu do que serei, euque não sei o que sou ?
Ser o que penso ? Mas penso ser tanta coisa !
E há antos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos !
Gênio ? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gënios como eu.
E a história não marcará, quem sabe ?, nem um,
Nem hávera senão estrume de tantas conquistas futuras,
não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas !
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo ?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando ?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente ?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo,
	ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais
	humanidade do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem
	 a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim ? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levanar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra interia,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
	(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come !
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vid.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos.
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo 	
	sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
	(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno
- não concebo bem o quê -,
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inpirar que inspire !
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei, e até cri,
E hoje não há mendigo que eu nao inveje só por
	não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem
	amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso
	sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a
	quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto,
	remexidamente.

Fiz de mim o que não soube,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não
	desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que
	não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou 	 		
	sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu
	fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacia de 
	defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não
	valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e fiou à
	porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os 
	versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo
isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer
	coisa como gente
continuará fazendo coisas como versos e vivendo
	por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono
de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma
coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco ?)
E a realiade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escreveê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações			  
E a consciência de que a metafísica é uma
	consequencia de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu cassasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou `a janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na 
	algiberia das calças?).

Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
( O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e
	viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus, ó Esteves!, e o
	universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o
	Dono da Tabacaria sorriu.

	Fernando Pessoa como Álvaro de Campos

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         		   CANCÂO DO EXÍLIO						

		Minha terra tem palmeiras
		Onde canta o sabiá;
		As aves, que aqui gorjeiam,
		Não gorjeiam como lá.

		Nosso céu tem mais estrelas,
		Nossas várzeas têm mais flores,
		Nossos bosques têm mais vida,
		Nossa vida mais amores.

		Em cismar, sozinho, à noite, 	
		Mais prazer encontro eu lá;
		Minha terra tem palmeiras,
		Onde canta o Sabiá.

		Minha terra tem primores,
		Que atis não encontro eu cá;
		Em cismar - sozinho, à noite -	
		Mais prazer encontro eu lá;
		Minha terra tem palmeiras,
		Onde canta o Sabiá.

		Não permita Deus que eu morra,
		Sem que eu volte para lá;
		Sem que desfrute os primores
		Que não encontre por cá;
		Sem qu'ainda aviste as palmeiras,
		Onde canta o Sabiá.

			Gonçalves Dias

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			NEL MEZZO DEL CAMIN...					

		Cheguei. Chegaste. Vinhas fatigada
		E triste, e triste e fatigado eu vinha.
		Tinhas a alma de sonhos povoada.
		E a alma de sonhos povoada eu tinha.

		E paramos de súbito na estrada
		Da vida: longos anos, presa à minha
		A tua mão, a vista deslumbrada
		Tive da luz que teu olhar continha.

		Hoje, segues de novo... Na partida
		Nem o pranto os teus olhos umedece,
		Nem te comove a dor da despedida.

		E eu, solitário, volto a face, e tremo,
		Vendo o teu vulto que desaparece
		Na extrema curva do caminho extremo.

		  	      Olavo Bilac

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	                 IN EXTREMIS							

	Nunca morrer assim ! Nunca morrer num dia
	Assim ! de um sol assim !
		Tu, desgrenhada e fria,
	Fria, postos nos meus os teus olhos molhados,
	E apertando nos teus os meus dedos gelados...

	E um dia assim ! de um sol assim ! E assim a esfera
	Toda azul, no esplendor do fim da primavera !
	Asas, tontas de luz, cortando o firmamento !
	Ninhos cantando ! Em flor a terra toda ! O vento
	Despencando os rosais, sacudindo o arvoredo...

	E, aqui dentro, o silêncio... E este espanto ! e este medo!
	Nós dois...e, entre nós dois, implacável e forte,
	A arredar-me de ti, cada vez mais, a morte...

	Eu, com o frio a crescer no coração, - tão cheio
	De ti, mesmo no horrer do derradeiro anseio !
	Tu, vendo retorcer-se amarguradamente
	A boca que beijava a tua boca ardente,
	A boca que foi tua !
		E eu morrendo ! e eu morrendo,
	Vendo-te, e vendo o sol, e vendo o céu, e vendo
	Tão bela palpitar nos teus olhos, querida,
	A delícia da vida ! a delícia da vida !


			Olavo Bilac

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				EU							

		Eu sou a que no mundo anda perdida,
		Eu sou a que na vida não tem sorte,
		Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
		Sou a crucificada... a dolorida...

		Sombra de névoa tênue e esvaecida,
		E que o destino amargo, triste e frote,
		Impele brutalmente para a morte !
		Alma de luto sempre imcompreendida !...

		Sou aquela que passa e ninguém vê...
		Sou a que chamam triste sem o ser...
		Sou a que chora sem saber por quê...

		Sou talvez a visão que Alguém sonhou
		Alguém que veio ao mundo pra me ver
		E que nunca na vida me encontrou !

			Florbela Espanca

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		Os ombros Suportam o Mundo					

	Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
	Tempo de absoluta depuração.
	Tempo em que não se diz mais: meu amor.
	Porque o amor resultou inútil
	E os olhos não choram.
	E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
	E o coração está seco.
	Emvão mulheres batem à porta, não abrirás.
	Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
	mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
	És todo certeza, já não sabes sofrer.
	E nada esperas de teus amigos.

	Pouco importa venha a velhice, que é a velhice ?
	Teus ombros suportam o mundo
	e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
	As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
	provam apenas que a vida prossegue
	e nem todos se libertaram ainda.
	Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
	prefeririam (os delicados) morrer.
	Chegou um tempo em que não adianta morrer.
	Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
	A vida apenas, sem mistificação.

		Carlos Drummond de Andrade

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		O CÃO SEM PLUMAS						

			IV

		(Discurso do Capibaribe)

		Aquele rio
		está na memória
		como um cão vivo
		dentro de uma sala
		Como um cão vivo
		dentro de um bolso
		Como um cão vivo
		Debaixo dos lençóis,
		debaixo da camisa,
		da pele.

		Um cão, porque vive,
		é agudo.
		O que vive
		não entorpece.
		O que vive fere.
		O homem,
		porque vive,
		choca com o que vive.
		Viver 
		é ir entre o que vive.
	
		O que vive
		incomoda de vida
		o silêncio, o sono, o corpo
		que sonhou cortar-se
		roupas de nuvens.
		O que vive choca,
		tem dentes, arestas, é espesso.
		O que vive é espesso
		como um cão, um homem,
		como aquele rio.

		Como todo o real
		é espesso.
		Aquele rio
		é espesso e real.
		Como uma maçã
		é espessa.
		Como um cachorro 
		é mais espesso do que uma maçã.
		Como é mais espesso
		o sangue do cachorro
		do que o próprio cachorro.
		Como é mais espesso
		um homem
		do que o sangue de um cachorro !
		Como é muito mais espesso
		o sangue de um homem
		do que o sonho de um homem.

		Espesso
		como uma maçã é espessa.
		Como uma maçã
		é muito mais espessa
		se um homem a come
		do que se um homem a vê.
		Como é ainda mais espessa
		se a fome a come.
		Como é ainda muito mais espessa
		se não a pode comer
		a fome que a-vê.

		Aquele rio
		é espesso
		como o real mais espesso.
		Espesso
		por sua paisagem espessa,
		onde a fome
		estende seus batalhões de secretas
		e íntimas formigas.

		E espesso
		por sua fábula espessa;
		pelo fluir
		de suas geléias de terra;
		ao parir
		suas ilhas negras de terra.

		Porque é muito mais espessa
		a vida que se desdobra
		em mais vida,
		como uma fruta
		é mais espessa
		que sua flor;
		como a árvore
		é mais espessa
		que sua semente;
		como a flor
		é mais espessa
		que sua árvore,
		etc. etc.

		Espesso
		porque é mais espessa 
		a vida que se luta
		cada dia,
		o dia que se adquire
		cada dia
		(como uma ave
		que vai cada segundo
		conquistando seu vôo).


		João Cabral de Melo Neto

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		AS SEM-RAZÕES DO AMOR						

		Eu te amo porque te amo.
		Não precisas ser amante, 
		e nem sempre sabes sê-lo.
		Eu te amo porque te amo.
		Amor é estado de graça
		e com amor não se paga.

		Amor é dado de graça,
		é semeado no vento,
		na cachoeira, no eclipse.
		Amor foge a dicionários
		e a regulamentos vários.

		Eu te amor porque não amo
		bastante ou demais a mim.
		Porque amor não se troca,
		não se conjuga nem se ama.
		Porque amor é amor a nada,
		feliz e forte em si mesmo.

		Amor é primo da morte,
		e da morte vencedor,
		por mais que o matem (e matam)
		a cada instante de amor.

		Carlos Drummond de Andrade

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			Motivo								

		Eu canto porque o instante existe
		e a minha vida está completa.
		Não sou alegre nem sou triste:
		sou poeta.

		Irmão ds coisas fugidias,
		não sinto gozo nem tormento.
		Atravesso noites e dias
		no vento.

		Se desmorono ou se edifico,
		se permaneço ou me desfaço,
		- não sei, não sei. Não sei se fico
		ou passo.

		Sei que canto. E a canção é tudo.
		Tem sangue eterno a asa ritmada.
		E um dia sei que estarei mudo:
		- mais nada.

			Cecília Meireles

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			Lua Adversa						

		Tenho fases, como a lua.
		Fases de andar escondida,
		fases de vir para a rua...
		Perdição da minha vida !
		Perdição da vida minha !
		Tenho fases de ser tua,
		tenho outras de ser sozinha.

		Fases que vão e que vêm,
		no secreto calendário
		que um astrólogo arbitrário
		inventou para meu uso.

		E roda a melancolia
		seu interminável fuso !

		Não me encontro com ninguém
		(tenho fases, como a lua...)
		No dia de alguém ser meu
		não é dia de eu ser sua...
		E, quando chega esse dia,
		o outro desapareceu...

		    Cecília Meireles

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			A Solidão do Corpo						

		Na solidão,
		o corpo pode gritar
		ou fincar-se como um mastro,
		que nem a dor e o alíseo vento
		lhe trarão de volta a chave.

		nada há de pélagos e escarpas
		no senho do que se esculpiu de trevas,
		antes,
		é liso e verde como um fruto inteiro.

		Parece que dorme.
		Há um desalinho nos braços e cabelos.
							  As partes
		despojadas sobre o branco pasto do lençol.
	 
		Parece de pedra
		com sua andadura móvel nas calçadas
		e um senho opaco em meio às roupas.

		Um corpo só,
		é como fruto na pirâmide:
					      - não vinga.
		
		Se queima em seus desertos
		e arde suas dormências,
		mas não conhece reflexo.

					      É opaco
		como se alheio às artimanhas nos telhados,
				    aos veludos na calçada
			 e alheio à luva sobre a chave. 	 	
			 
		Um corpo só,
		é duro como a rocha
		que não se penetra de espadas,
		que não se penetra de falas,
		que não se penetra de asas.


		A um corpo só,
		nem raios lhe abrem o riso,
		nem seus cabelos dão ninhos.



		Um corpo só,
		é quando amadurece a própria morte.

			Affonso Romano de Sant'anna

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			EPPUR SI MUOVE						
				para Leonardo e Clodovis Boff

		Não se pode calar um homem.
		Tirem-lhe a voz, restará o nome.
		Tirem-lhe o nome
		e em nossa boca restará
		a sua antiga fome.

		Matar, sim, se pode.
		Se pode matar um homem.
		Mas a sua voz, como os peixes,
		nada contra a corrente
		a procriar verdades novas
		na direção contrária à foz.

		Mente quem fala que quem cala consente.
		Quem cala, às vezes, re-sente.
		Por trás dos muros dos dentes,
		edifica-se um discurso transparente.

		Um homem não se cala
		com um tiro ou mordaça. A ameaça
		só faz falar nele
		o que nele está latente.

		Ninguém cala ninguém,
		pois existe o inconsciente.
		só se deixa enganar assim
		quem age medievalmente.

		Como se faz para calar o vento
		quando ele sopra
		com a força do pensamento ?
		Não se pode cassar a palavra a um homem,
		como se caçam às feras o pêlo e o chifre
		na emboscada das savanas.
		Não se pode, como a um pássaro,
		aprisionar a voz humana.
		A gaiola só é prisão
		para quem não entende
		a liberdade do não.
		Se a palavra é uma chave,
		que fala de prisão, o silêncio
		é uma ave
			- que canta na escuridão.

		A ausência da voz
		é, mesmo assim, um discurso.
		É como um rio vazio, cujas margens sem água
		dão notícia de seu curso.

		No princípio era o Verbo
		- bem se pode interpretar:
		no princípio era o Verbo
		e o Verbo do silêncio
		só fazia verberar.
		Na verdade, na verdade vos digo:
		mais pertubador que a fala do sábio
		é seu sábio silêncio,
					com-sentido.
		
		O que fazer de um discurso interrompido ?
		Hibernou ? Secou na boca, contido ?
		Ah, o silêncio é um discurso invertido
		modo de falar alto
				       - proibido.

		O silêncio
			    depois da fala
		não é mais inteiro.
		Passa a ter duplo sentido.
		É como o fruto proibido, comido
		não pela boca,
		mas pela fome do ouvido.

		Se um silêncio é demais,
		quando é de dois, geminado,
		mais  que silêncio
				      - é perigo,
		é uma forma de ruído.

		Por isto que o silêncio
		da consciência,
		quando passa a ser ouvido
		não é silêncio
				- é estampido.

		  Affonso Romano de Sant`anna

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			TRADUZIR-SE

		Uma parte de mim
		é todo mundo:
		outra parte é ninguém:
		fundo sem fundo.

		Uma parte de mim
		é multidão:
		outra parte estranheza
		e solidão.

		Uma parte de mim
		pesa, pondera:
		outra parte
		delira.

		Uma parte de mim
		almoça e janta:
		outra parte
		se espanta.

		Uma parte de mim
		é permanente:
		outra parte
		se sabe de repente.

		Uma parte de mim
		é só vertigem:
		outra parte,
		linguagem.

		Traduzir uma parte
		na outra parte
		- que é uma questão
		  de vida ou morte -
		  será arte ?

		Ferreira Gullar

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			NÃO HÁ VAGAS

		O preço do feijão
		não cabe no poema. O preço
		do arroz
		não cabe no poema.
		não cabem no poema o gás
		a luz o telefone
		a sonegação
		do leite
		da carne
		do açúcar
		do pão

		O funcionário público
		não cabe no poema
		com seu salário de fome
		sua vida fechada
		em arquivos.
		como não cabe no poema
		o operário
		que esmerila seu dia de aço
		e carvão
		nas oficinas escuras

		- porque o poema, senhores,
		  está fechado:
		  "não há vagas"

		Só cabe no poema
		o homem sem estômago
		a mulher de nuvens
		a fruta sem preço

			O poema, senhores,
			não fede
			nem cheira

		      Ferreira Gullar

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		OFERTA - AOS NOVOS QUE POETIZAM				
	
		Poeta, poetisa teu caminho.
		pega, segura com os dedos
		da velha musa
		o que resta de poesia
		na transição da hora que passa.

		Cuida bem da inspiração
		que se despede por inútil.
		Cuidado com o adjetivo:
		traiçoeiro, corriqueiro,
		se insinua libidinoso,
		nu, esfarrapado, sem pudor.

		Olha a rima indigente, forçada,
		forçando tropeçante.
		O verso desvalido, maltrapilho.
		A palavra truncada.
		O palavrão da moda. O jargão.
		A frase feita.
		O advérbio desgastado
		pedindo esquecimento
		e posterior recuperação.

		Atenção, muita atenção !
		Sem ser chamada - a palavra vulgar,
		esmolambada, sabereta
		vem, e vem para ficar.

		A palavra pobre...
		(coitadinha da palavra pobre !)
		Também tem o seu direito
		de figurar no verso.

		Tudo isso, mais um
		conteúdo miúdo que seja
		e serás Poeta. 

		    Cora Coralina

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			ISMALIA							

		Quando Ismália enlouqueceu,
		Pôs-se na torre a sonhar...
		Viu uma lua no céu,
		Viu outra lua no mar.

		No sonho em que se perdeu,
		Banhou-se toda em luar...
		Queria subir ao céu,
		Queria descer ao mar...

		E, no desvario seu,
		Na torre pôs se a cantar...
		Estava perto do céu,
		Estava longe do mar...

		E como um anjo pendeu
		As asas para voar...
		Queria a lua do céu,
		Queria a lua do mar...

		As asas que Deus lhe deu
		Ruflaram de par em par...
		Sua alma subiu ao céu,
		Seu corpo desceu ao mar...

		Alphonsus de Guimarães

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		VOU-ME EMBORA PRA PASÁRGADA					


		Vou-me embora pra Pasárgada	
		Lá sou amigo do rei
		Lá tenho a mulher que eu quero
		Na cama que escolherei
		Vou-me embora pra Pasárgada

		Vou-me embora pra Pasárgada
		Aqui eu não sou feliz
		Lá a existência é uma aventura
		De tal modo inconsequente
		Que Joana a Louca de Espanha
		Rainha e falsa demente
		Vem a ser contraparente
		Da nora que nunca tive

		E como farei ginástica
		Andarei de bicicleta
		Montarei em burro brabo
		Subirei no pau-de-sebo
		Tomarei banhos de mar !
		E quando estiver cansado
		Deito na beira do rio
		Mando chamar a mãe-d`água
		Pra me contar as histórias
		Que no tempo de eu menino
		Rosa vinha me contar
		Vou-me embora pra Pasárgada

		Em pasárgada tem tudo
		É outra civilização
		Tem um processo seguro
		De impedir a concepção
		Tem telefone automático
		Tem alcalóide à vontade
		Tem prostitutas bonitas
		Para a gente namorar

		E quando eu estiver mais triste
		Mas triste de não ter jeito
		Quando de noite me der
		Vontade de me matar
		- Lá sou amigo do rei -
		Terei a mulher que eu quero
		Na cama que escolherei
		Vou-me embora pra Pasárgada

			Manuel Bandeira

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			POÉTICA			

Estou farto do lirismo comedido
Do lirismo bem comportado
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente
			[ protocolo e manifestações de apreço ao sr. diretor			 
	
Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o cunho 
 			 [vernáculo de um vocábulo
	
Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção
Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora de si mesmo.

De resto não é lirismo
Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante exemplar com
			      [cem modelos de cartas e as diferentes	
			      [maneiras de agradar às mulheres, etc.

Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbados
O lirismo difícil e pungente dos bêbados
O lirismo dos clowns de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.


		Manuel Bandeira

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		ESTATÍSTICA								

	As crianças,
	sem um tiro aliás,
	e isso é que tornava o caso ainda mais espantoso,
	morriam mais do que índios nos filmes norte-americanos.
	E quando a gente acaso perguntava,
	para se mostrar atencioso:
	"Quantos filhos a senhora tem, Comadre ?"
	a comadre respondia, com ternura:
	"Eu tenho quatro filhos e nove anjinhos..."

 		    Mario Quintana

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		       OLHO AS MINHAS MÃOS					

	Olho as minhas mãos: elas só não são estranhas
	Porque são minhas. Mas é tão esquisito distendê-las
	Assim, lentamente, como essas anêmonas do fundo
				 [do mar...	
	Fechá-las, de repente,
	Os dedos como pétalas carnívoras !
	Só apanho, porém, com elas, esse alimento impalpável
			 	[do tempo,
	Que me sustenta, e mata, e que vai secretando o 
				[pensamento
	Como tecem as teias as aranhas.
	A que mundo
	Pertenço ?
	No mundo há pedras, baobás, panteras,
	Águas cantarolantes, o vento ventando
	E no alto as nuvens improvisando sem cessar.
	Mas nada, disso tudo, diz: "existo".
	Porque apenas existem...
	Enquanto isto,
	O tempo engendra a morte, e a morte gera os deuses
	E, cheios de esperança e medo,
	Oficiamos rituais, inventamos
	Palavras mágicas,
	Fazemos
	Poemas, pobres poemas
	Que o vento
	Mistura, confunde e dispersa no ar...
	Nem na estrela do céu nem na estrela do mar
	Foi  este o fim da Criação !
	Mas, então,
	Quem urde eternamente a trama de tão velhos sonhos ?
	Quem faz - em mim - esta interrogação ?

		Mario Quintana

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		LEMBRANÇAS DO LOSANGO CÁQUI				

		Meu Deus como ela era branca ! ...
		Como era parecida com a neve ...
		Porém não sei como é a neve,
		Eu nunca vi a neve,
		Eu não gosto da neve !

		E eu não gostava dela ...

			Mário de Andrade

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		QUARENTA ANOS					

	A vida é para mim, está se vendo,
	Uma felicidade sem repouso;
	Eu nem sei mais si gozo, pois que o gozo
	Só pode ser medido em se sofrendo.

	Bem sei que tudo é engando, mas sabendo
	Disso, persisto em me enganar ... Eu ouso
	Dizer que a vida foi o bem precioso
	Que eu adorei. Foi o meu pecado ... Horrendo

	Seria, agora que a velhice avança,
	Que me sinto completo e além da sorte,
	Me agarrar a este vida fementida.

	Vou fazer do meu fim minha esperança,
	Ôh sono, vem ! ... Que eu quero amar a morte
	Com o mesmo engano com que amei a vida.

            	Mário de Andrade

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			BULHA

Às vezes levanto de madrugada, com sede,
flocos de sonho pegados na minha roupa,
vou olhar os meninos nas suas camas.
O que nestas horas mais se é: morre-se
Incomoda-me não ter inventado este dizer lindíssimo:
"ao amiudar dos galos". Os meninos ressonam.
Com a nitidez perfeita, os fragmentos:
as mãos do morto cruzadas, a pequena ferida no dorso.
A menina que durante o dia desejou um vestido
está dormindo esquecida e isto é triste demais
porque ela falou comigo: "Acho que fica melhor com babado"
e r iu meio sorriso, embaraçado por tamanha alegria.
Como é possível que a nós, mortais, se aumente o brilho nos
							olhos
porque o vestido é azul e tem um laço ?
Eu bebo a água e é uma água amarga
e acho o sexo frágil, mesmo o sexo do homem. 

	      Adélia Prado

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		SOLAR

	Minha mãe cozinhava exatamente:
	arroz, feijão, molho de batatinhas.
	Mas cantava.

	     Adélia Prado

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			O NAVIO NEGREIRO					
			  Tragédia no Mar

				I

	Estamos em pleno mar...Doido no espaço
	Brinca o luar - dourada borboleta -
	E as vagas após ele correm ... cansam
	Como turba de infantes inquieta.

	Estamos em pleno mar... Do firmamento
	Os astros saltam como espumas de ouro...	
	O mar em troca acente as ardentias
	- Constelações do líquido tesouro...

	Estamos em pleno mar... Dois infinitos
	Ali se estreitam num abraço insano
	Azuis, dourados, plácidos, sublimes...
	Qual dos dois é o céu ? Qual o oceano ?...

	Estamos em pleno mar ... Abrindo as velas
	Ao quente arfar das virações marinhas,
	Veleiro brigue corre à flor dos mares
	Como roçam na vaga as andorinhas...

	Donde vem ? ... Onde vai ?... Das naus errantes
	Quem sabe o rumo se é tão grande o espaço ?
	Neste Saara os corcéis o pó levantam,
	Galopam, voam, mas não deixam traço.

	Bem feliz quem ali pode nest' hora
	Sentir deste painel a majestada!...
	Embaixo - o mar... em cima - o firmamento...
	E no mar e no céu - a imensidade !

	Oh! que doce harmonia traz-me a brisa !
	Que música suave ao longe soa !
	Meu Deus ! Como é sublime um canto ardente
	Pelas vagas sem fim boiando à toa !

	Homens do mar ! Ó rudes marinheiros
	Tostados pelo sol dos quatro mundos ! 
	Crianças que a procela acalentara
	No berço destes pélagos profundos !

	Esperaoi ! Esperai ! deixai que eu beba
	Esta selvagem, livre poesia ...
	Orquestra - é o mar que ruge pela proa,
	E o vento que nas cordas assobia ...

	.....................................................................
	
	Por que foges assim, barco ligeiro ?
	Por que foges do pávido poeta ?
	Oh! quem me dera acompnhar-te a esteira
	Que semelha no mar - doido cometa !

			II

	Que importa do nauta o berço,
	Donde é filho, qual seu lar ? ...
	Ama a cadência do verso
	Que lhe ensina o velho mar ! 
	Cantai ! que a noite é divina !
	Resvala o brique à bolina
	Como um golfinho veloz.
	Presa ao mastro da mezena
	Saudosa bandeira acena
	Ás vagas que deixa após.

	Do espanho as cantilenas
	Requebradas do languor,
	Lembram as moças morenas,
	As andaluzas em flor.
	Da Itália o filho indolente
	- Terra de amor e traição -
	Ou do golfo no regaço
	Relembra os vesos do Tasso
	Junto às lavas do Vulcão !

	O inglês - marinheiro frio,
	Que ao nascer no mar se achou
	(Porque a Inglaterra é um navio,
	Que Deus na Mancha ancorou),
	Rijo entoa pátrias glórias,
	Lembrando orgulhoso histórias
	De Nelson e de Aboukir.
	O francês - predestinado -
	Canta os louros do passado
	E os loureiros do porvir ...

	Os marinheiros helenos,
	Que a vaga iônia criou,
	Belos piratas morenos
	Do mar que Ulisses cortou,
	Homens que Fídias talhara,
	Vão cantando em noite clara
	Versos que Homero gemeu...
	... Nautas de todas as plagas !
	Vós sabeis achar nas vagas
	As melodias do céu...

			III 

	Desce do espaço imenso, ó águia do oceano !
	Desce mais, inda mais ... não pode o olhar humano
	Como o teu mergulhar no brigue voador.
	Mas que vejo eu ali... que quadro de amarguras !
	É canto funeral !... Que tétricas figuras !...
	Que cena infame e vil !... Meu Deus ! meu Deus! Que horror !

			IV

	Era um sonho dantesco... O tombadilho
	Que das luzernas avermelha o brilho,
		Em sangue a se banhar.
	Tinir de ferros... estalar do açoite...
	Legiões de homens negros como a noite,
		Horrendos a dançar...

	Negras mulheres, suspendendo às tetas
	Magras crianças, cujas bocas pretas
		Rega o sangue das mães:
	Outras, moças ... mas nuas, espantadas,
	No turbilhão de espectros arrastadas,
		Em ânsia e mágoa vãs.

	E ri-se a orquestra, irônica, estridente...
	E da ronda fantástica a sepente
		Faz doidas espirais...
	Se o velho arqueja ... se no chão resvala,
	Ouvem-se gritos... o chicote estala.
		E voam mais e mais...

	Presa nos elos de uma só cadeia,
	A multidão faminta cambaleia
		E chora e dança ali !
	.....................................................................
	Um de raiva delira, outro enlouquece...
	Outro, que de martírios embrutece,
		Cantando, geme e ri !

	No entanto o capitão manda a manobra
	E após, fitando o céu que se desdobra
		Tão puro sobre o mar,
	Diz do fumo entre os densos nevoeiros:
	"Vibrai rijo o chicote, marinheiros !
		Fazei-os mais dançar!..."

	E ri-se a orquestra irônica, estridente...
	E da roda fantástica a serepente
		Faz doidas espirais !
	Qual num sonho dantesco as sombras voam...
	Gritos, ais, maldições, preces ressoam !
		E ri-se Satanás! ...

			V 
	 
	Senhor Deus dos desgraçados !
	Dizei-me vós, Senhor Deus !
	Se é loucura... se é verdade
	Tanto horror perante os céus...
	Ó mar! por que não apagas
	Co'a esponja de tuas vagas
	De teu manto este borrão ? ...
	Astros ! noite ! tempestades !
	Rolai das imensidades !
	Varrei os mares, tufão ! ...

	Quem são estes desgraçados,
	Que não encontram em vós,
	Mais que o rir calmo da turba
	Que excita a fúria do algoz ?
	Quem são ? ... Se a estrela se cala,
	Se a vaga à pressa resvala
	Como um cúmplice fugaz,  
	Perante a noite confusa...
	Dize-o tu, severa musa,
	Musa libérrima, audaz !

	São os filhos do deserto
	Onde a terra esposa a luz.
	Onde voa em campo aberto
	A tribo dos homens nus...
	São os guerreiros ousados
	Que com os tigres mosqueados
	Combate na solidão...
	homens simples, fortes, bravos...
	Hoje míseros escravos
	Sem ar, sem luz, sem razão...

	São mulheres desgraçadas
	Como Agar o foi também,
	Que sedentas, alquebradas,
	De longe... bem longe vêm...
	Trazendo com tíbios passos,
	Filhos e algemas nos braços,
	Nalma - lágrimas e fel.
	Como Agar sofrendo tanto
	Que nem o leite do pranto
	Têm que dar para Ismael...

	Lá nas areias infindas,
	Das palmeiras no país,
	nasceram - crianças lindas,
	Viveram - moças gentis...
	Passa um dia a caravana
	Quando a virgem na cabana
	Cisma da noite nos véus...
	... Adeus! ó choça do monte !...
	... Adeus! palmeiras da fonte !... 
	... Adeus ! amores... adeus!...

	Depois o areal extenso...
	Depois o oceano de pó...
	Depois no horizonte imenso
	Desertos... desertos só...
	E a fome, o cansaço, a sede...
	Ai ! quanto infeliz que cede,
	E cai pra não mais s`erguer!...
	Vaga um lugar na cadeia,
	Mas o chacal sobre a areia
	Acha um corpo que roer...

	Ontem a Serra Leoa,
	A guerra, a caça ao leão,
	O sono dormindo à toa
	Sob as tendas d` amplidão
	Hoje... o porão negro, fundo,
	Infecto, apertado, imundo,
	Tendo a peste por jaguar...
	E  sono sempre cortado
	Pelo arranco de um finado,
	E o baque de um corpo ao mar...

	Ontem plena liberdade,
	A vontade por poder...
	Hoje...cúmulo de maldade
	Nem são livres pra... morrer...
	Prende-os a mesma corrente
	- Férrea, lúgubre serpente -
	Nas roscas da escravidão.
	E assim roubados à morte,
	Dança a lúgubre coorte
	Ao som do açoite... Irrisão !...

	Senhor Deus dos desgraçados !
	Dizei-me vós, Senhor Deus !
	Se eu deliro... ou se é verdade
	Tanto horror perante os céus...
	Ó mar, por que não apagas
	Co`a esponja de tuas vagas
	De teu manto este borrão ? ...
	Astros! noite! tempestades !
	Rolai das imensidades !
	Varrei os mares, tufão!...

		    VI 

	E existe um povo que a bandeira empresta
	Pra cobrir tanta infâmia e covardia!...
	E deixa-a transformar-se nessa festa
	Em manto impuro de bacante fria !...
	Meu Deus ! meu Deus! mas que bandeira é esta,
	Que impudente na gávea trípudia ?! ...
	Silêncio! ... Musa ! chora, chora tanto
	Que o pavilhão se lave no teu pranto...

	Auriverde pendão de minha terra,
	Que a brisa do Brasil beija e balança,
	Estandarte que a luz do sol encerra,
	E as promessas divinas da esperança...
	Tu, que da liberdade após a guerra,
	Foste hasteado dos heróis na lança,
	Antes te houvessem roto na batalha,
	Que servires a um povo de mortalha! ...

	Fatalidade atroz que a mente esmaga !
	Extingue nesta hora o brique imundo
	O trilho que Colobombo abriu na vaga
	Como um íris no pélago profundo!...
	... Mas é infâmia demais... Da etérea plaga 
	Levantai-vos, heróis do Novo Mundo...
	Andrada! arranca este pendão dos ares !
	Colombo! fecha a porta de teus mares !

	            	Castro Alves

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		O "ADEUS" DE TERESA					

	A VEZ PRIMEIRA que eu fitei Teresa,
	Como as plantas que arrasta a correnteza,
	A valsa nos levou nos giros seus...
	E amamos juntos... E depois na sala
	"Adeus" eu disse-lhe a tremer co`a fala...

	E ela, corando, murmurou-me: "adeus".

	Uma noite... entreabriu-se um reposteiro...
	E da alcova saía um cavaleiro
	Inda beijando uma mulher sem véus...
	Era eu... Era a pálida Teresa !
	"Adeus" lhe disse conservando-a presa... 

	E ela entre beijos murmurou-me: "adeus!"

	Passaram tempos... sec`los de delírio
	Prazeres divinais... gozos do Empíreo...
	... Mas um dia volvi aos lares meus.
	Partindo eu disse - "Voltarei ! ... descansa ! ..."
	Ela, chorando mais que uma criança,

	Ela em soluços murmurou-me: "adeus! "

	Quando voltei ... era o palácio em festa ! ...
	E a voz d`Ela e de um homem lá na orquestra
	Preenchiam de amor o azul dos céus.
	Entrei ! ... Ela me olhou branca...  surpresa !
	Foi a última vez que eu vi Teresa ! ...

	E ela arquejando murmurou-me: "adeus! "

			Castro Alves

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	            POEMA EM LINHA RETA						

	NUNCA CONHECI quem tivesse levado porrada.
	Todos os meus conhecidos têm sido campeões
		em tudo.	
	
	E eu, tantas vezes reles, tantas  vezes porco,
		tantas vezes vil,
	Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
	Indesculpavelmente sujo,
	Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência
		para tomar banho,
	Eu, que tantas vezes tendo sido ridículo, absurdo,
	Que tenho enrolado os pés publicamente nos
		tapetes das etiquetas,
	Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e
		arrogante,
	Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
	Que quando não tenho calado, tendo sido mais
		ridículo ainda;
	Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
	Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos
		moços de fretes,
	Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido
		emprestado sem pagar.
	Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me
		tenho agachado
	Para fora da possibilidade do soco;
	Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas
		coisas ridículas,
	Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste
		mundo.

	Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
	Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu
		enxovalho,
	Nunca foi senão príncipe - todos eles
		príncipes - na vida ...

	Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
	Que confessasse não um pecado, mas uma
		infâmia;
	Que contasse, não uma violência, mas uma 
		cobardia!
	não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
	Quem há neste largo mundo que me confesse
		que uma vez foi vil ?
	Ó príncipes, meus irmãos,

	Arre, estou farto de semideuses!
	Onde é que há gente no mundo ?

	Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra ?

	Poderão as mulheres não os terem amado,
	Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
	E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido
		traído,
	Como posso eu falar com os meus superiores
		sem titubear ?
	Eu, que  tenho sido vil, literalmente viu,
	Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

  	  Fernando Pessoa como Álvaro de Campos

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			Soneto da Fidelidade						

		De tudo, ao meu amor serei atento
		Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
		Que mesmo em face do maior encanto
		Dele se encante mais meu pensamento.

		Quero vivê-lo em cada vão momento
		E em seu louvor hei de espalhar meu canto
		E rir meu riso e derramar meu pranto
		Ao meu pesar ou seu contentamento.

		E assim, quando mais tarde me procure
		Quem sabe a morte, angústia de quem vive
		Quem sabe a solidão, fim de quem ama

		Eu possa me dizer do amor (que tive):
		Que não seja imortal, pôsto que é chama
		Mas que seja infinito enquanto dure. 

				Vinicius de Moraies

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	Para viver um grande amor, preciso é muita concentração
e muito siso, muita seriedade e pouco riso - para viver um grande
amor.
	Para viver um grande amor, mister é ser um homem de uma
só mulher; pois ser de muitas, poxa ! é de colher ... - não tem 
nenhum valor.
	Para viver um grande amor, primeiro é preciso sagrar-se 
cavalheiro e ser de sua dama por inteiro - seja lá como for. Há que 
fazer do corpo uma morada onde clausure-se a mulher amada 
e postar-se de fora com uma espada - para viver um grande amor.
	Para viver um grande amor, vos digo, é preciso atenção como
o "velho amigo", que porque é só vos quer sempre consigo para 
iludir o grande amor. É preciso muitíssimo cuidado com quem quer
que não esteja apaixonado, pois quem não está, está sempre 
preparado para chatear o grande amor.
	Para viver um amor, na realidade, há que compenetrar-se da
verdade de que não existe amor sem fieldade - para viver um grande
amor. Pois quem trai seu amor por vanidade é um desconhecedor da 
liberdade, dessa imensa, indizível liberdade que traz um só amor.
	Para viver um grande amor, il faut, além de fiel, ser bem 
conhecedor de arte culinária e de jud^0 - para viver um grande amor.
	Para viver um grande amor perfeito, não basta ser apenas 
bom sujeito; é preciso também ter muito peito - peito de remador. É
preciso olhar sempre a bem-amada como a sua primeira namorada
e sua viúva t ambém, amortalhada no seu finado amor.
	É muito necessário ter em vista um crédito de rosas no
florista - muito mais, muito mais que na modista ! - para aprazer ao 
grande amor. Pois do que o grande amor quer saber mesmo. É de
amor, é de amor, de amor a esmo; depois, um tutuzinho com torresmo
conta ponto a favor...
	Conta ponto saber fazer coisinhas: ovos mexidos, camarões,
sopinhas, molhos, estrogonofes - comidinhas para depois do amor. E
o que há de melhor que ir pra cozinha e preparar com amor uma galinha
com uma rica e gostsoa farofinha, para o seu grande amor ?
	Para viver um grande amor é muito, muito importante viver
sempre junto e até ser, se possível, um só defunto - pra não morrer de 
dor. É preciso um cuidado permanente não só com o corpo mas também
com a mente, pois qualquer "baixo"seu, a amada sente - e esfria um 
pouco o amor. Há que ser bem cortês sem cortesia; doce e conciliador
sem covardia; saber ganhar dinheiro com poesia - para viver um grande
amor.
	É preciso saber tomar uísque (com o mau bebedor nunca se 
arrisque !) e ser impermeável ao diz-que-diz-que - que não quer nada com
o amor.
	Mas tudo isso não adianta nada, se nesta selva oscura e
desvairada não se souber achar a bem-amada - para viver um 
grande amor.

			Vinicius de Moares

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	     Tu queres sono: despe-te dos ruídos, e
                 dos restos do dia, tira da tua boca
                 o punhal e o trânsito, sombras de
                 teus gritos, e roupas, choros, cordas e

                 também as faces que assomam sobre a 
                 tua sonora forma de olhar, e os outros corpos
                 que se deitam e se pisam, e as moscas
                 que sobrevoam o cadáver do teu pai, e a dor (não ouças)

                 que se prepara para carpir tua vigília, e os cantos que
                 esqueceram teus braços, e tantos movimentos
                 que perdem teus silêncios, e os ventos altos

                 que não dormem, que te olham da janela,
                 e em tua porta penetram como loucos
                 pois nada te abandonas e nem tu ao sono.

			Ana Cristina César

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		A Valsa								

		Tu, ontem,
		Na dança
		Que cansa,
		Voavas
		Co'as faces
		Em rosas
		Formosas
		De vivo,
		Lascivo
		Carmim;
		Na valsa
		Tão falsa,
		Corrias,
		Fugias,
		Ardente,
		Contente,
		Tranqüila,
		Serena,
		Sem pena
		De mim!


		Quem dera
		Que sintas
		As dores
		De amores
		Que louco
		Senti!
		Quem dera
		Que sintas!...
		- Não negues,
		Não mintas...
		- Eu vi!...
	
	
		Valsavas: 
		- Teus belos
		Cabelos,
		Já soltos,
		Revoltos,								
		Saltavam,
		Voavam,
		Brincavam
		No colo
		Que é meu;
		E os olhos
		Escuros
		Tão puros,
		Os olhos
		Perjuros
		Volvias,
		Tremias,
		Sorrias,
		P'ra outro
		Não eu!


		Quem dera
		Que sintas
		As dores
		De amores
		Que louco
		Senti!
		Quem dera
		Que sintas!...
		- Não negues,
		Não mintas...
		- Eu vi!...


		Meu Deus!
		Eras bela
		Donzela,
		Valsando,
		Sorrindo,
		Fugindo,
		Qual silfo
		Risonho
		Que em sonho
		Nos vem!
		Mas esse
		Sorriso
		Tão liso
		Que tinhas
		Nos lábios
		De rosa,
		Formosa,
		Tu davas,
		Mandavas
		A quem ?!


		Quem dera
		Que sintas
		As dores
		De amores
		Que louco
		Senti!
		Quem dera
		Que sintas!...
		- Não negues,
		Não mintas,..
		- Eu vi!...


		Calado,
		Sózinho,
		Mesquinho,
		Em zelos
		Ardendo,
		Eu vi-te
		Correndo
		Tão falsa
		Na valsa
		Veloz!
		Eu triste
		Vi tudo!


		Mas mudo
		Não tive
		Nas galas
		Das salas,
		Nem falas,
		Nem cantos,
		Nem prantos,
		Nem voz!


		Quem dera
		Que sintas
		As dores
		De amores
		Que louco
		Senti!


		Quem dera
		Que sintas!...
		- Não negues
		Não mintas...
		- Eu vi!


		Na valsa
		Cansaste; 
		Ficaste
		Prostrada,
		Turbada!
		Pensavas,
		Cismavas,
		E estavas
		Tão pálida
		Então;
		Qual pálida
		Rosa
		Mimosa
		No vale
		Do vento
		Cruento
		Batida,
		Caída
		Sem vida.
		No chão!


		Quem dera
		Que sintas
		As dores
		De amores
		Que louco
		Senti!
		Quem dera
		Que sintas!...
		- Não negues,
		Não mintas...
		Eu vi!
		
		Casimiro de Abreu

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  		POR QUE MENTIAS ?						

	Por que mentias leviana e bela ?
	Se minha face pálida sentias
	Queimada pela febre, e se minha vida
	Tu vias desmaiar, por que mentias ?

	Acordei da ilusão, a sós morrendo
	Sinto na mocidade as agonias.
	Por tua causa desespero e morro...
	Leviana sem dó, por que mentias ?

	Sabe Deus se te amei ! sabem as noites
	Essa dor que alentei, que tu nutrias !
	Sabe esse pobre coração que treme
	Que a esperança perdeu por que mentias !
	
	Vê minha palidez - a febre lenta
	Esse fogo das pálpebras sombrias...
	Pousa a mão no meu peito ! Eu morro ! eu morro
	Leviana sem dó, por que mentias ?

		Álvares de Azevedo

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			SÁTIRA								

	Que falta neste cidade ? Verdade.
	Que mais por sua desonra ? Honra.
	Falta mais que se lhe ponha ? Vergonha.

		O Demo a viver se exponha,
		Por mais que a fama exalta,
		Numa cidade onde falta
		Verdade, honra, vergonha.

	Quem a pôs neste necroscio ? Negócio.
	Quem causa tal perdição ? Ambição.
	E no meio desta loucura ? Usura.

		Notável desaventura	  
		De um povo néscio e sandeu
		Que não sabe o que se perdeu
		Negócio, ambição, usura.

	Quais são seus doces objetos ? Pretos.
	Tem outros bens mais maciços ? Mestiços.
	Quais destes lhe são mais gratos ? Mulatos.

		Dou ao Demo os insensatos,
		Dou ao Demo o povo asnal,
		Que estima por cabedal
		Pretos, mestiços, mulatos.

	Quem faz os círios mesquinhos ?	Meirinhos.
	Quem faz as farinhas tardas ? Guardas.
	Quem as tem nos aposentos ? Sargentos.

		Os círios lá vêm aos centos
		E a terra fica esfaimando
		porque os vão atravessando
		Meirinhos, guardas, sargentos.

	E que justiça a resguarda ? Bastarda.
	É gratias distribuída ? vendida.
	Que tem que a todos assusta ? Injusta.

		Valha-nos Deus, o que custa
		O que El-Rei nos dá de graça,
		Bastarda, vendida, injusta.

			Gregório de Matos

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		Ó Formas alvas, brancas, Formas claras
		De luares, de neves, de neblinas !...
		Ó Formas vagas, fluidas, cristalinas...
		Incenso dos turíbulos das aras...

		Formas do Amor, constelarmente puras,
		De Virgens e de Santas vaporosas...
		Brilhos errantes, mádidas frescuras
		E dolências de lírios e de rosas...

		Indefiníveis músicas supremas,	
		Harmonias da Cor e do Perfume...
		Horas de Ocaso, trêmulas, extremas,
		Réquiem do Sol que a Dor da Luz resume...

		Visões, salmos e cânticos serenos,
		Surdinas de órgãos flébeis, soluçantes...
		Dormências de volúpicos venenos
		Sutis e suaves, mórbidos, radiantes...

		Infinitos espíritos dispersos,
		Inefáveis, edêncios, aéreos,
		Fecundai o Mistério destes versos
		Com a chama ideal de todos os mistérios.

		Do Sonho as mais azuis diafaneidades
		Que fuljam, que na Estrofe se levantem
		E as emoções, todas as castidades
		Da alma do Verso, pelos versos cantem.

		Que o pólem de ouro dos mais finos astros
		Fecunde e inflamem a rima clara e ardente...
		Que brilhe a correção dos alabastros
		Sonoramente, luminosamente.

		Forças originais, essência, graça
		De carnes de mulher, delicadezas...
		Todo esse eflúvio que por ondas passa
		Do Éter nas róseas e áureas correntezas...

		Cristais diluídos de clarões alacres,
		Desejos, vibrações, ânisas, alentos,
		Fulvas, vitórias, triunfamentos acres,
		Os mais estranhas estremecimentos...

		Flores negras do tédio e flores vagas
		De amores vãos, tantálicos, doentios...
		Fundas vermelhidões de velhas chagas
		Em sangue, abertas, escorrendo em rios...

		Tudo ! vivo e nervoso e quente e forte,
		Nos turbilhões quiméricos do Sonho,
		Passe, cantando, ante o perfil medonho
		E o tropel cabalístico da Morte...

				Cruz e Sousa

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