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Los días

Te puedes levantar
y, a flor de labios, musitar bendiciones,
evitar que la mañana coma pulgas
o trague polvo.
Te puedes aromar de optimismo
tal que puedas reinventar calendarios
y cepillar antipatías y opresiones ajenas.
contra tu mismo hirsuto pelo cotidiano.
Con el hueso de los muslos.
cadereas la felicidad hecha promesa
como placer de la piel y tus piernas;
en fin,
hay días para soñar,
perfectos días que no tienen iguales.

Oyes que alaban al sol hasta las ratas pudridas,
lo que no evita, después de todo,
el oculto lado oscuro, donde la bestia muerde,

el sótano donde alguien vive
haciendo miel del cansancio
y meditación de la alegría.

Y cuando bajas o subes
a ese escondido tendedero de muecas
y cicatrices, te mugen hasta las sombras
y las ranas del patio te llevan cucarachas
y sal a la boca.
El día muele su vendaval de decepciones.
Frente a los ojos, te anuncia el Decaer
para que sepas lo sucio de tus ropas,
a pesar de ese hueso alegre que te danza
y el zapato social con que ilusionas.
ideológicamente — la satisfacción.
el progreso y la historia de tus credos.
que apuntan, dificultosamente,
hacia la esperanza.

Bozeman, Montana — Abril 1987.

Ninguno mejor que el otro

Hablé con él,
de mansedumbre a mansedumbre,
con ojos tranquilos,
sin afán de abrir la boca y decir: —¡Vivo!
Sabíamos que la muerte es una promesa
autoreferenciada, genoma inverso,
alambique vacío, abandonado
en la profunda veta que al corazón fermenta,
que a las covas niega su abrazo,
su beso de vino.

Teníamos tantas añoranzas
de soles tangibles,
para estremecer moléculas
y echar madres al viento
que, de algún modo, fallamos
y fornicamos a un silencio
que nos escondió con él, o con ella,
por entresijios de alguna calle
que no conocemos,
cita ciega de años, sin escapada,
en la boca de un lobo tremebundo...

Ahora somos los crujidos de duedeno,
unas mierdas siderales,
féculas u ortigas indigestas,
y no sabemos consignas preambulares
ni sabemos llorar ni sonreir,
nada sabemos...

Hemos estado hambrientos, pordioseros,
desesperados en el fondo del bostezo.
Avergonzados, sospechosos,
sin saber si estar agradecidos
de que la geografía nos diera alguna vez
dignidad de espacio manso, volumen
en la esfera de lo vivo.

Uno al otro, nos miramos
mansamente
dibujados en sociedad, sin firmamento,
como dos colegados, truncamente burlados
por el infinito, en la miseria de un ser-ahí,
tan angustioso, que la rebeldía
se apaga, y la llama remanente
ni a desventura llega,
la muerte abre su boca y nos espera
y aún ni queremos ser ni queremos
haber-sido.