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Enero de 1984. Con mi abuela materna, Paz González de Lacy.
Es la abuela que cada mañana me contaba cómo venían los muertos
a visitarla en la noche
y le contaban todas las cosas de las cuales, normalmente,
no podemos enterarnos los vivos: desde tesoros escondidos hasta el sentido de la historia.
Además de contarle todas nuestras vidas pasadas, claro.
Ese año murió y tuve el deseo delirante de que, fiel a lo que ella creía,
viniera en la noche a conversar conmigo. Aún la espero.
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